FUEGOS Y ARTIFICIOS
Autor: GILBERTO RAMÍREZ SANTACRUZ
(Enlace a datos biográficos y obras
en la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
Edición digital: Alicante :
(Enlace a datos biográficos y obras
en la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
Edición digital: Alicante :
Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2003
N. sobre edición original:
Edición digital basada en la de Asunción (Paraguay),
N. sobre edición original:
Edición digital basada en la de Asunción (Paraguay),
Intento, 1988.
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«Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden,
maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse».
GABRIEL CELAYA
«Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez».
RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN
«Un día, los intelectuales apolíticos
de mi país, serán interrogados
por el hombre sencillo de nuestro pueblo.
Se les preguntará, sobre lo que hicieron
cuando la patria se apagaba
lentamente, como una hoguera dulce,
pequeña y dulce».
OTTO RENÉ CASTILLO
Fuegos I
Fuegos
El fuego que es la sangre de la luz,
el humo que es la huella de la esperanza,
la ceniza que es la prueba de la nada,
obrarán para que las tinieblas den paso:
al liberado mundo de amor y libertad.
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Es necesario quemar el pasado de espinas represoras,
es necesario convertir esta maraña en chacra cultivable,
es necesario soñar con los ojos abiertos el futuro;
luego es necesario pensar calculando su llegada;
después será necesario gritar y cantar y luchar para que todo ocurra.
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Pero nada será posible sin el fuego devastador,
que fulminará todo cuanto entorpezca la primavera anunciada,
que calcinará cualquier hierba mala del sembradío,
que chamuscará al espantapájaros que no cumple su labor
y abrasará al pueblo con su voracidad liberadora.
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Sin embargo, el incendio se alimentará de nuestros huesos,
nuestros brazos atizarán sus leños hasta el amanecer,
nuestra sangre nutrirá de combustible a la vorágine de brasas,
nuestras guitarras serán alcanzadas por la lengua de llamas
y nuestro canto se tornará verde como un rozado en pleno brote.
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El fuego que es la sangre de la luz,
el humo que es la huella de la esperanza,
la ceniza que es la prueba de la nada,
obrarán para que las tinieblas den paso:
al liberado mundo de amor y libertad.
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Arte poemática
Ya vendrán otros poetas y otros cantores
cuando la muerte vuelva a ser natural, no negocio
a revivir la lira y la musa;
porque hoy la poesía se arma ante las bombas
como las flores con sus aguijones ante el machete
y los antipoemas contra el hambre organizado.
.
Lo mejor que hoy tienen las flores, son sus espinas;
los poemas, sus poetas con sangre de Tirteo;
la imaginación, sus duendes anunciadores del sol;
la noche, su prudencia de silencio fecundo;
la lucha, sus combatientes milagreros del futuro;
la paz, sus hacedores de guerreros pacíficos
y el pan, sus necesitados creyentes en el trigo.
.
No se preocupen, poetas del ensueño,
las flores comprenden mejor que nosotros;
las estrellas no quieren que sus ojos se cierren;
los sueños están en vertiginosa extinción;
las pesadillas se multiplican noche a noche;
el miedo cabalga sobre la esperanza;
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«el ángel de la inspiración perdió las alas,
en un atentado terrorista», consigna el titular de un diario
y los perros como nunca están ladrando a la luna.
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Es poco lo que puede la poesía,
todo se hace también sin ella:
el gallo ni el gorrión determinan el amanecer,
pero sin ellos el alba es un pájaro sin vuelo.
.
Es poco lo que puede la poesía,
aun sin ella la vida es posible:
la cigarra no provoca el verano
ni el dolor es causante del parto,
pero sin ellos nunca maduraron las sandías
y ninguna revolución ha plasmado su sueño.
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Patria mía I
a Carlos Villagra Marsal
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¿Qué habrás hecho, Patria mía,
que te tienen tan olvidada?
¿Qué habrás dicho a los represores
que no te han perdonado?
.
¿Qué habrás hecho, Patria mía,
que no figuras en ninguna crónica?
¿Qué habrás dicho a los invasores
que te borraron de la memoria?
.
¿Qué habrás hecho, Patria mía,
que no estás en ninguna estadística?
¿Qué habrás dicho con tus ejemplos
que aún te temen los victimarios?
.
¿Qué habrán hecho de ti, Patria mía,
que estás irreconocible como pueblo de acero?
¿Qué les habrás dicho, Patria mía,
que aún resuena tu palabra en Latinoamérica?
.
¿Qué se habrán creído, Patria mía,
que te sepultaron en la historia?
¿Qué habrán pensado al herirte, Patria mía,
que tu pueblo no resurgirá para cicatrizarte?
.
¿Qué les habrás enseñado, Patria mía,
que no quieren que repitas tu hazaña?
¿Qué habrán querido hacerte, Patria mía,
que sólo prolongaron tu definitiva victoria?
.
Patria mía II
al Terceto Ñamandú
.
Por donde y a donde voy hablo de vos,
como si fueras un hermano o un viejo amigo escolar.
Comento tu historia y tus innarrables combates,
como si fueras un superhéroe mitológico o de televisión.
Recito tus versos y nombro a tus artistas que murieron de pie,
como si fueran estatuas de carne venciendo a los siglos.
Entono tu canto y menciono a tus cantores combatientes,
como si fueran una bandada de gorriones armados.
Utilizo tu idioma y hablo de tu pueblo desangrado por la libertad,
como si fuera una paloma blanca teñida de dolor.
Empuño tu esperanza y arguyo la urgencia de tu sonrisa,
como si te hubieran robado el rostro y tu boca de maíz.
Por donde y a donde voy hablo de vos,
pero nada se sabe y ya nadie te conoce como El Paraguay...
Sin embargo, no me canso nunca de hablar mil veces de vos.
Tal vez, por miedo a olvidarte yo también un día cualquiera.
como si fueras un hermano o un viejo amigo escolar.
Comento tu historia y tus innarrables combates,
como si fueras un superhéroe mitológico o de televisión.
Recito tus versos y nombro a tus artistas que murieron de pie,
como si fueran estatuas de carne venciendo a los siglos.
Entono tu canto y menciono a tus cantores combatientes,
como si fueran una bandada de gorriones armados.
Utilizo tu idioma y hablo de tu pueblo desangrado por la libertad,
como si fuera una paloma blanca teñida de dolor.
Empuño tu esperanza y arguyo la urgencia de tu sonrisa,
como si te hubieran robado el rostro y tu boca de maíz.
Por donde y a donde voy hablo de vos,
pero nada se sabe y ya nadie te conoce como El Paraguay...
Sin embargo, no me canso nunca de hablar mil veces de vos.
Tal vez, por miedo a olvidarte yo también un día cualquiera.
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Artificios II
.
«Nosotros condenamos
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme.
(...)
Escriban lo que quieran
En el estilo que les parezca mejor
Ha pasado demasiada sangre bajo los puentes
Para seguir creyendo -creo yo-
Que sólo se puede seguir un camino:
En poesía se permite todo».
.
.
«Nosotros condenamos
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme.
(...)
Escriban lo que quieran
En el estilo que les parezca mejor
Ha pasado demasiada sangre bajo los puentes
Para seguir creyendo -creo yo-
Que sólo se puede seguir un camino:
En poesía se permite todo».
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NICANOR PARRA
«me dije:
hoy he perdido el día no hice nada
después supe que ese día había hecho un hijo»
«las mujeres que no cogen hijo mío
odian a las que cogen
.
precisamente tu deber de hombre
es apaciguar ese odio».
FRANZ MORENO (César Fernández Moreno)
.
«Ñande kuéra Paraguay jaheká vyro re'í».
Gustavo Corvalán (1889)
.
Artificios
La lámpara quema las pestañas del idiota inútil,
que traza a oscuras una imagen no figurativa.
Cuando apenas pudo refugiarse en su impotencia,
vino el desgano y devoró toda factibilidad.
Pero luego insiste con los adjetivos famélicos
y el virus de la pus literaria conformó una sílaba.
Se fue el encanto nocturno como un cohete negro
y yo me quedé en la nada luminosa y quimérica.
Por suerte la poesía estaba lejos de mi pluma,
cargada con ácido sulfúrico y tinta reventada.
El pretendido poema llegó a destino embarrado,
pero su punto aparte utilicé como punto de apoyo:
para romper con la insostenible solemnidad,
para levantar mi canto impertinente,
para construir un mundo poéticamente ameno,
para acabar con la sangre derramada inútilmente,
para dibujar una poesía necesaria e imprescindible
y para que arte y oficio sean los brazos del hombre.
.
El arte de escribir
.
El comandante Cabezas se reía de los que sufren al escribir
y dijo que él escribió su libro estando con una mujer
y tuvo un resultado tan feliz que se confunde con su orgasmo.
.
García Márquez habla de transpiraciones interminables
y un siglo de soledad para parir tantos monstruos divinos
y se hizo pequeño dios para crear el Universo de Macondo.
.
Flaubert cuando modelaba la cintura de su Madame Bovary
se desveló durante cuatro noches buscando un adjetivo,
o tal vez haciendo de amante o repitiendo: «yo soy la Bovary».
.
Se puede decir que Hemingway escribía para irse de cuerpo,
ya que la mayoría de sus libros los escribió sobre el water,
escribía y corregía plácidamente sobre el límpido inodoro.
.
Balzac que fue el escritor más proficuo de todos los tiempos,
escribía religiosamente comiendo varios baldes de cerezas frescas
y tomando habitualmente varios litros de su infaltable café.
.
Verlaine fue un hombre incapaz de garabatear una sola palabra;
se volvía un hombre inútil si no bebía su imprescindible Pernod:
digno de Ovidio que dijo: «no perdurarán los poemas escritos por bebedores de agua».
.
Victor Hugo escribía siempre de pie en un escritorio especial
y alternaba entre página y página una esposa y una amante;
y cubría su cabeza con una toalla y sus pies en una palangana.
Faulkner escribía con una mano y con la otra sostenía una copa.
Pedro Salinas escribía colgándole los numerosos hijos
y corregía entre bulliciosos y chillidos de sus inquietas proles.
Neruda escribía sentado frente al mar y con birome de tinta verde.
Lorca y Gide no querían que se escriba en estado de inspiración.
Emiliano escribía por encargue y tan sólo por un cuarto de caña.
El comandante Cabezas dijo que escribía estando con una mujer
y yo escribo durante el tiempo que tarda en llegar la mujer;
pero una vez que llega ya hago otras cosas más importantes que la literatura.
«me dije:
hoy he perdido el día no hice nada
después supe que ese día había hecho un hijo»
«las mujeres que no cogen hijo mío
odian a las que cogen
.
precisamente tu deber de hombre
es apaciguar ese odio».
FRANZ MORENO (César Fernández Moreno)
.
«Ñande kuéra Paraguay jaheká vyro re'í».
Gustavo Corvalán (1889)
.
Artificios
La lámpara quema las pestañas del idiota inútil,
que traza a oscuras una imagen no figurativa.
Cuando apenas pudo refugiarse en su impotencia,
vino el desgano y devoró toda factibilidad.
Pero luego insiste con los adjetivos famélicos
y el virus de la pus literaria conformó una sílaba.
Se fue el encanto nocturno como un cohete negro
y yo me quedé en la nada luminosa y quimérica.
Por suerte la poesía estaba lejos de mi pluma,
cargada con ácido sulfúrico y tinta reventada.
El pretendido poema llegó a destino embarrado,
pero su punto aparte utilicé como punto de apoyo:
para romper con la insostenible solemnidad,
para levantar mi canto impertinente,
para construir un mundo poéticamente ameno,
para acabar con la sangre derramada inútilmente,
para dibujar una poesía necesaria e imprescindible
y para que arte y oficio sean los brazos del hombre.
.
El arte de escribir
.
El comandante Cabezas se reía de los que sufren al escribir
y dijo que él escribió su libro estando con una mujer
y tuvo un resultado tan feliz que se confunde con su orgasmo.
.
García Márquez habla de transpiraciones interminables
y un siglo de soledad para parir tantos monstruos divinos
y se hizo pequeño dios para crear el Universo de Macondo.
.
Flaubert cuando modelaba la cintura de su Madame Bovary
se desveló durante cuatro noches buscando un adjetivo,
o tal vez haciendo de amante o repitiendo: «yo soy la Bovary».
.
Se puede decir que Hemingway escribía para irse de cuerpo,
ya que la mayoría de sus libros los escribió sobre el water,
escribía y corregía plácidamente sobre el límpido inodoro.
.
Balzac que fue el escritor más proficuo de todos los tiempos,
escribía religiosamente comiendo varios baldes de cerezas frescas
y tomando habitualmente varios litros de su infaltable café.
.
Verlaine fue un hombre incapaz de garabatear una sola palabra;
se volvía un hombre inútil si no bebía su imprescindible Pernod:
digno de Ovidio que dijo: «no perdurarán los poemas escritos por bebedores de agua».
.
Victor Hugo escribía siempre de pie en un escritorio especial
y alternaba entre página y página una esposa y una amante;
y cubría su cabeza con una toalla y sus pies en una palangana.
Faulkner escribía con una mano y con la otra sostenía una copa.
Pedro Salinas escribía colgándole los numerosos hijos
y corregía entre bulliciosos y chillidos de sus inquietas proles.
Neruda escribía sentado frente al mar y con birome de tinta verde.
Lorca y Gide no querían que se escriba en estado de inspiración.
Emiliano escribía por encargue y tan sólo por un cuarto de caña.
El comandante Cabezas dijo que escribía estando con una mujer
y yo escribo durante el tiempo que tarda en llegar la mujer;
pero una vez que llega ya hago otras cosas más importantes que la literatura.
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