Autor: RENÉE FERRER(Enlace a datos biográficos y obras
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.
PLEGARIA DE UN NIÑO
A César Enrique, José Rodrigo,
Eva María y Juan Pablo
No me trunques la vida.
Aunque tú no me quieras,
déjame volar
para aportar al mundo
la grande o pequeña dimensión
de mi alma inacabada aún, inacabada.
Tú no tienes derecho a suprimirme,
tú no eres mi dueña,
sólo el arco a través del cual una flecha se lanza
hacia las profundidades de la vida.
Y si me esperas...
Si, generosa y egoísta, decides esperarme,
deseando que llene tus ansiedades,
te lo agradezco,
con la infinita gratitud del que recibe
la más rotunda oportunidad que da el destino.
Pero recuerda que soy una persona distinta;
dolientemente me formarán los días
y de ti recibiré tan sólo
la tibia caricia que mitigue
esa dulce y angustiante
realidad de existir.
Seré tu compañero,
pero vengo de otra dimensión,
para otros fines;
no sólo a darte dicha
sino a crecer en la línea
de mis propios caminos.
Aunque te duela verme remontar el vuelo
hacia los arrecifes de los sueños,
déjame hacerlo.
Respétame
porque soy, como tú,
un ser indivisible.
Bajo este cuerpo frágil que me acuna,
bajo mi torpe y pequeña humanidad de niño,
mi alma prisionera te pide respeto.
Tras mis palabras simples
se escurren, vacilantes,
mis pensamientos.
Ámame,
no porque te haga falta,
sino porque, indefenso, me haces falta.
No me ames sólo a mí sino a todos los niños
para que yo aprenda a amar
a todos los hombres.
No tuerzas los senderos de mi sencillez
bajo el vendaval de la materia.
Dame tu tiempo límpido y sonoro,
las tardes soleadas a tu lado,
los días que, una vez, serán recuerdo.
Muéstrame que me quieres
negándome aquello que no debe tener.
No me atormentes con el silencio de tu fatiga.
¡Háblame, por favor!
Yo sé que a veces tú no puedes,
pero trata.
Soy pequeño
Necesito de ti, de tu sonrisa,
desesperadamente necesito
que me aceptes como soy,
y me ames
hasta el fin de los tiempos.
Escrita en 1978.
De: Peregrino de la eternidad, 1985.
POEMA Nº XXX
Hija del universo permanece
tras su sesgo orbital en movimiento.
Con lengua sideral
fustigó el viento su calma cenicienta,
y en la cuna del mar
ahogó la espuma un sollozo deshecho.
Más triste la alumbró
la tristeza del sol esa mañana,
desvistiendo
su pálida piel desposeída.
Sola va,
desnuda y fría,
su rumbo perenne repitiendo.
No hay pájaros velando la vuelta de la noche.
Sólo una inmensa congoja
de estrellas enlutadas.
Hija del universo permanece
tras su sesgo orbital en movimiento.
Con lengua sideral
fustigó el viento su calma cenicienta,
y en la cuna del mar
ahogó la espuma un sollozo deshecho.
Más triste la alumbró
la tristeza del sol esa mañana,
desvistiendo
su pálida piel desposeída.
Sola va,
desnuda y fría,
su rumbo perenne repitiendo.
No hay pájaros velando la vuelta de la noche.
Sólo una inmensa congoja
de estrellas enlutadas.
De: Sobreviviente, 1985-1988.
LAS LUCES
Las luces son ojos girando
sobre las columnas heladas de la ciudad,
dan vueltas en las órbitas
que codician su resplandor mortecino,
el oleaje es una protesta que no se gasta,
en la otra orilla del mar.
Interfieren con el recuerdo.
Ciertas imágenes planean
como pandorgas sin cola en un campo baldío,
en una pava hierve el agua para el café,
y ella desgreñada y triste,
deambula amparada por el cansancio;
los ruegos son manzanas de otro tiempo,
frutos que la vida ha podrido;
la caricia se bate en retirada
o ni siquiera se insinúa;
un monosílabo rebota en la quietud,
en la irrevocable ausencia.
Aquellas luces
-láminas de sol en las ventanas enrejadas-
se han puesto a gritar como carruseles
de donde arrojaron su nombre;
como orugas resplandecientes se meten en la piel
empollando una peste de nostalgia,
insertan su lengua en el invierno,
en el arduo olvido.
El presente ciega como una navaja clavada
entre las cejas
desde este lado del mar,
esos terrones de neón ,
amargan el café en un jarro de hojalata.
En todos los jarros de hojalata
las luces intocables amargan el café.
Las luces son ojos girando
sobre las columnas heladas de la ciudad,
dan vueltas en las órbitas
que codician su resplandor mortecino,
el oleaje es una protesta que no se gasta,
en la otra orilla del mar.
Interfieren con el recuerdo.
Ciertas imágenes planean
como pandorgas sin cola en un campo baldío,
en una pava hierve el agua para el café,
y ella desgreñada y triste,
deambula amparada por el cansancio;
los ruegos son manzanas de otro tiempo,
frutos que la vida ha podrido;
la caricia se bate en retirada
o ni siquiera se insinúa;
un monosílabo rebota en la quietud,
en la irrevocable ausencia.
Aquellas luces
-láminas de sol en las ventanas enrejadas-
se han puesto a gritar como carruseles
de donde arrojaron su nombre;
como orugas resplandecientes se meten en la piel
empollando una peste de nostalgia,
insertan su lengua en el invierno,
en el arduo olvido.
El presente ciega como una navaja clavada
entre las cejas
desde este lado del mar,
esos terrones de neón ,
amargan el café en un jarro de hojalata.
En todos los jarros de hojalata
las luces intocables amargan el café.
De: El resplandor y las sombras, 1996.
Fuente: POESÍAS DEL PARAGUAY – ANTOLOGÍA DESDE SUS ORÍGENES. Realización y producción gráfica: ARAMÍ GRUPO EMPRESARIAL, Dirección de la obra: OSCAR DEL CARMEN QUEVEDO. Recopiladores y autores: RAÚL AMARAL, MARÍA BARRETO DE RAMÍREZ, AÍDA ORTÍZ DE CORONEL, ELA RAMONA SALAZAR S., RUDI TORGA / Tel. (595-21) 373.594 / arami@rieder.net.py – Asunción / Paraguay. 2005. 781 pp.).
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