LAZO AZUL
Cuento de
EDITH MUJICA JURISIC
(Enlace a datos biográficos y obras
En la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
Cuento de
EDITH MUJICA JURISIC
(Enlace a datos biográficos y obras
En la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
.
LAZO AZUL
.
"Extranjera en mi cuerpo perdida
sin tus manos".
Liliana Capriel
sin tus manos".
Liliana Capriel
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La pensión los recibió con su patio escondido por una enredadera de toallas y sábanas colgadas. Un pozo de agua ofrecía su boca verde de musgo, hacia un balde abollado y sobre los ladrillos cóncavos de la galería un mita-í quieto al sol, remoloneaba con ramitas y silencios mientras los fondos verdes de cien botellas encerraban un cantero de yuyos. Una jaula vacía miraba el cielo donde una bandada de loros pasó en silencio como una rama que se lleva el viento.
-"Ahora la pensión ya es nuestra!"- le dijo Juan.
No es lo que ella soñó pero sólo se detiene en lo que él agrega:
-"...aquí vamos a ser felices".
Y lo fueron.
El tiempo cambió todo. Los crotos crecieron y el brocal del pozo apenas deja pasar el bruñido balde entre tantas latas llenas de amambay.
Todos los veranos durante esos años, las paredes de la pensión han sido pintadas de verde o rosado o amarillo o celeste y sobre cada puerta de las piezas numeradas, sepiándose al sol, estampitas con imágenes clavadas con chinches protegen (junto con las cortinas de crochet) la intimidad de veinte historias de dos por tres.
El negocio va bien. Ella lo atiende.
Sólo que mientras baldeó patios, crió gallinas, cambió sábanas, sirvió cocido con leche y coquitos, el tiempo le caminó por la piel.
Y se detuvo.
En los bordes de la boca. En las manos. En el paso. En el brillo de los ojos. En las piernas. En los pechos que ahora cuelgan.
-"Estás vieja..." -le dijo él un día en la soledad del cuarto y apagó la luz.
Después ya no fue el mismo.
Ni nada fue lo mismo, ni de la misma manera.
A encuentros culpables, fugaces, mecánicos y oscuros se redujo todo.
Y otros amores se llevaron su amor.
María, la lavandera de caderas anchas y piel tirante; Juana, con ojos prometedores y cintura fina; Margarita, azucarada y tibia con un permanente olor a leche recién ordeñada y después otras -con otros nombres- que él mordía en medio de los sueños.
Cuando llegó a la pensión el joven vendedor ambulante, le regaló un lazo azul para el pelo, un frasquito de colonia, una sonrisa y una mirada.
Y fue en una siesta de mayo cuando ella le dejó la puerta abierta.
Y fue entonces cuando se balanceó al viento, como una criatura, en una hamaca imaginaria y blanca. Y se revolcó en el pasto como una adolescente, y como una mujer se sumergió en el río sintiendo las cosquillas de los piky en la piel.
Y comió con hambre la fruta del árbol. Y cabalgó libre y feliz.
Y empinó frases como quien suelta a volar pandorgas y chupó caña dulce sedienta y descalza en medio del campo, despierta y con dueño, sintiendo como un rayo de sol -violento y tibio- buscaba la sombra de su vientre una y otra vez hasta detener el tiempo y detenerse.
Afuera llovía.
Más allá de esa tarde que sobrevivió intacta a través de los días que siguieron, a ella se le hizo un nudo la vida. Lavaba la ropa, tendía la espera al sol.
Se descubría revolviendo recuerdos mientras vigilaba el soyo; sofocantes se le enredaban las ganas como un ysypó. Mateando silencios caminaba y desandaba esperanzas muriendo y resucitando a cada rato...
Y las palabras, las que había dicho y las que había escuchado, todas porque ninguna podía olvidar, le enrejaban los ojos que prendía al camino.
Un buen día, casi sin quererlo, le puso nombre a todo y lo gritó en medio del patio.
-"Eso fue lo que me obligó" -diría después Juan como disculpa.- "aunque yo siempre lo supe y la verdad es que no me importaba".
Ella había sentido apenas un ruido a sus espaldas y en el cuerpo como un empujón y se había quedado quieta, atenta, lejos de sospechar que ya había muerto.
.
La pensión los recibió con su patio escondido por una enredadera de toallas y sábanas colgadas. Un pozo de agua ofrecía su boca verde de musgo, hacia un balde abollado y sobre los ladrillos cóncavos de la galería un mita-í quieto al sol, remoloneaba con ramitas y silencios mientras los fondos verdes de cien botellas encerraban un cantero de yuyos. Una jaula vacía miraba el cielo donde una bandada de loros pasó en silencio como una rama que se lleva el viento.
-"Ahora la pensión ya es nuestra!"- le dijo Juan.
No es lo que ella soñó pero sólo se detiene en lo que él agrega:
-"...aquí vamos a ser felices".
Y lo fueron.
El tiempo cambió todo. Los crotos crecieron y el brocal del pozo apenas deja pasar el bruñido balde entre tantas latas llenas de amambay.
Todos los veranos durante esos años, las paredes de la pensión han sido pintadas de verde o rosado o amarillo o celeste y sobre cada puerta de las piezas numeradas, sepiándose al sol, estampitas con imágenes clavadas con chinches protegen (junto con las cortinas de crochet) la intimidad de veinte historias de dos por tres.
El negocio va bien. Ella lo atiende.
Sólo que mientras baldeó patios, crió gallinas, cambió sábanas, sirvió cocido con leche y coquitos, el tiempo le caminó por la piel.
Y se detuvo.
En los bordes de la boca. En las manos. En el paso. En el brillo de los ojos. En las piernas. En los pechos que ahora cuelgan.
-"Estás vieja..." -le dijo él un día en la soledad del cuarto y apagó la luz.
Después ya no fue el mismo.
Ni nada fue lo mismo, ni de la misma manera.
A encuentros culpables, fugaces, mecánicos y oscuros se redujo todo.
Y otros amores se llevaron su amor.
María, la lavandera de caderas anchas y piel tirante; Juana, con ojos prometedores y cintura fina; Margarita, azucarada y tibia con un permanente olor a leche recién ordeñada y después otras -con otros nombres- que él mordía en medio de los sueños.
Cuando llegó a la pensión el joven vendedor ambulante, le regaló un lazo azul para el pelo, un frasquito de colonia, una sonrisa y una mirada.
Y fue en una siesta de mayo cuando ella le dejó la puerta abierta.
Y fue entonces cuando se balanceó al viento, como una criatura, en una hamaca imaginaria y blanca. Y se revolcó en el pasto como una adolescente, y como una mujer se sumergió en el río sintiendo las cosquillas de los piky en la piel.
Y comió con hambre la fruta del árbol. Y cabalgó libre y feliz.
Y empinó frases como quien suelta a volar pandorgas y chupó caña dulce sedienta y descalza en medio del campo, despierta y con dueño, sintiendo como un rayo de sol -violento y tibio- buscaba la sombra de su vientre una y otra vez hasta detener el tiempo y detenerse.
Afuera llovía.
Más allá de esa tarde que sobrevivió intacta a través de los días que siguieron, a ella se le hizo un nudo la vida. Lavaba la ropa, tendía la espera al sol.
Se descubría revolviendo recuerdos mientras vigilaba el soyo; sofocantes se le enredaban las ganas como un ysypó. Mateando silencios caminaba y desandaba esperanzas muriendo y resucitando a cada rato...
Y las palabras, las que había dicho y las que había escuchado, todas porque ninguna podía olvidar, le enrejaban los ojos que prendía al camino.
Un buen día, casi sin quererlo, le puso nombre a todo y lo gritó en medio del patio.
-"Eso fue lo que me obligó" -diría después Juan como disculpa.- "aunque yo siempre lo supe y la verdad es que no me importaba".
Ella había sentido apenas un ruido a sus espaldas y en el cuerpo como un empujón y se había quedado quieta, atenta, lejos de sospechar que ya había muerto.
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EDITH MUJICA
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Fuente:
VEINTITRES CUENTOS DE TALLER
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EDICIONES Y ARTE S.R.L.,
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