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lunes, 12 de septiembre de 2011

DELFINA ACOSTA - DOS SIGLOS DE LIBERTAD. ESCRITORAS PARAGUAYAS ENARBOLAN LA PALABRA (LOURDES ESPÍNOLA, GLADYS CARMAGNOLA, RENÉE FERRER y MARIBEL BARRETO) / FUENTE: ABC COLOR, MAYO 2011




DOS SIGLOS DE LIBERTAD
ESCRITORAS PARAGUAYAS ENARBOLAN LA PALABRA
Artículo de



¿Qué pensamientos, ideas, emociones vienen a las mentes de las escritoras paraguayas en estos tiempos en que el país celebra con fervor su liberación, hace doscientos años, del yugo español? ¿Cuáles son los sentimientos que emergen en sus ánimos y qué pasos, qué fulgores de la historia vienen a su memoria, en estos días en que se respira en las calles un aire de gloria, de nacionalismo y de libertad? ¿Cómo las encuentran, hoy, sus emociones más íntimas?


Este Bicentenario no solamente convoca a los afectos y a las voces públicas, sino también a algo más profundo, que se va definiendo en las frases y páginas de quienes han tomado la palabra como instrumento de comunicación y hacen del lenguaje una manera fluida (y además cotidiana) de expresarse dentro de la comunidad. Ellas escriben libros, dan conferencias, charlas, y están presentes, a través de su literatura, en el acontecer de la sociedad. En estas líneas el lector tendrá acceso a las visiones, reflexiones y semblanzas sobre la gesta patria, nacidas de la inspiración de las mujeres que edifican, a su manera, el Paraguay, con su ágil y también valiente pluma literaria.

1-Doña Juana María de Lara, mujer prócer del Paraguay, representa simbólicamente la equidad con la mujer que fue partícipe de la gesta libertaria
2- Detrás de los esfuerzos y los logros, los intentos, el anhelo y la entrega de tanta gente encargada de llevar adelante los actos conmemorativos del Bicentenario, pervive algo más profundo; algo que nos distingue como ciudadanos de un mismo suelo: es la clara conciencia de ser y querer ser paraguayos.
3-Necesitamos que por el Bicentenario todos los paraguayos adoptemos posturas que eviten situaciones perjudiciales para el país e injustas para la población.


LA POESÍA ES OTRA MANERA DE DECIR PATRIA
En estos días que conmemoramos los 200 años de la gesta de Independencia, creo que debemos ubicarnos en dos niveles, por una parte está el aspecto lúdico que nos motiva a congregarnos en las plazas, escuchar música paraguaya, leer poesía de autores y autoras nacionales, asistir con alegría a los encuentros con fuegos artificiales, y también participar de la Libro Feria, próxima a ser inaugurada, y por otra parte es necesario también tomar una actitud reflexiva y de oportunidad para rectificar rumbos y reponer inequidades históricas. En ese contexto, comparto este logro que me da alegría y satisfacción, que es la promulgación de la Ley 4082, por la que es declarada prócer Juana María de Lara.  

He ideado e impulsado la moción (siendo la misma presentada como anteproyecto legislativo por la diputada Emilia Alfaro de Franco) para que Doña Juana María de Lara sea declarada Prócer de Mayo, como modo de honrar así a la mujer paraguaya en su persona. Mujer Prócer de Paraguay, esta dama representa simbólicamente la equidad con la mujer que fue partícipe de la gesta libertaria.  

Ella es, de esta manera, un crisol simbólico donde se deposita el protagonismo de la mujer desde el nacimiento del Paraguay, protagonismo que se destacará una y otra vez a lo largo de la historia con acciones de las Residentas, las enfermeras del Chaco, las madrinas de Guerra, Serafina Dávalos, Adela y Celsa Speratti, Carmen Lara Castro y tantas otras heroínas.  

La travesía de mi vida como persona no se inicia conmigo, me antecede mi abuelo don Vicente Espínola, quien luchó en la gran guerra de la Triple Alianza, y mi padre, el capitán Vicente F. Espínola, artífice de la rendición y victoria de la batalla de Campo Vía en la Guerra del Chaco. Esas circunstancias históricas generan en mí un compromiso ineludible con mi país.

Como escritora, mi territorio es el literario, la lectura de autores y autoras nacionales. Fundamentalmente, considero que soy una mujer comprometida con la poesía.  

Por la parte reflexiva, y desde la reparación de inequidades hacia la mujer, me alegra que desde ahora la historia narrada en los textos oficiales y no oficiales y los recordatorios no serán los mismos, porque incluirán una mujer Prócer que representa a la mujer como parte inicial de la gesta de la nación paraguaya. Por otra parte, desde lo lúdico y lo sublime, celebro en este Bicentenario la libertad de poder escribir. Agradezco a Dios, por sobre todo, el don de la palabra, porque la poesía para mí es también otra manera de decir patria.




PATRIA BICENTENARIA
La patria es el lugar donde nacemos, / el sitio singular donde vivimos; / es donde trabajamos y soñamos / lloramos y reímos. // Patria es el nombre con que designamos / un rincón en el mapa: tierra, ríos... / y gente unida por los mismos lazos / de sangre, lengua, amor y sacrificio. // Patria, al fin, para los paraguayos, / es este Paraguay donde el destino / se unió a la voluntad de nuestros próceres / y un 14 de Mayo, el heroísmo / dejó huellas de honor y de esperanza / en un mundo mejor para sus hijos.  

Este mi breve, antiguo poema, escrito hacia 1980, obedeció a un profundo convencimiento. Sí: Paraguay es el sitio singular donde trabajamos y soñamos, lloramos y reímos unidos por lazos de amor, de lengua, sangre y sacrificio. Y qué ocasión más propicia esta para convocar a quienes han despertado de pronto a un pasajero patriotismo gracias al Bicentenario, a pensar y entender que nuestra Patria necesita no solo paraguayos dispuestos a enarbolar banderas y participar de desfiles ciertos días. Requiere, exige lo mejor de nosotros cada día en toda actividad a la cual nos dediquemos; que nuestra labor cotidiana constituya ejemplar prueba de una vida honesta y patriótica donde los auténticos valores contribuyan al bien de nuestra nación y por ende al de la humanidad. ¡Feliz Bicentenario!




EL PAÍS ES UNA FIESTA QUE NOS CONVOCA


En el aire se siente un aroma festivo, en las calles ondean los colores patrios y en cada uno de nosotros se acrecienta un sentimiento de pertenencia a este lugar que resultó ser nuestro. En los días de este mayo florido, el país es una fiesta que nos convoca, no solamente a participar en los festejos innumerables sino a la reflexión, a la pregunta: ¿qué significa realmente el Bicentenario en nuestra vida? ¿Es un mero festejo que dejará papeles llevados por el viento, un efímero despliegue de entusiasmo sin huellas permanentes, una decisión mancomunada de algarabía? Creo que es más, mucho más.

Detrás de los esfuerzos y los logros, los intentos, el anhelo y la entrega de tanta gente encargada de llevar adelante los actos conmemorativos del Bicentenario, pervive algo más profundo; algo que nos distingue como ciudadanos de un mismo suelo: es la clara conciencia de ser y querer ser paraguayos. Me remonto a los días anteriores a la gesta de mayo, a la vida de esta provincia del imperio español, olvidada de la metrópoli y sus vecinos; asediada por un lado por las pretensiones expansionistas de Portugal; castigada por otro, debido a los deseos de libertad enarbolados durante la Revolución Comunera. Sin oro, ni plata, ni grandes explotaciones agrícolas, y díscola para más, las autoridades de la Corona y de Buenos Aires aplicaron la sentencia: el comercio de la Provincia del Paraguay se vería obligado a cumplir con las exigencias del puerto preciso de Santa Fe, hecho que gravó a la población con mayores impuestos, ampliando sus ya múltiples dificultades. La distancia, el aislamiento, la necesidad de abastecerse sola, las sanciones y falta de interés convirtieron a la provincia del Paraguay en un núcleo poblacional con características propias.  

No es extraño que después de los sucesos del 14 y 15 de mayo de 1811, asimilada ya la importancia de las victorias de Paraguarí y Tacuarí, frente a la invasión del Gral. Manuel Belgrano, e instalada la Junta Superior Gubernativa, se decidiera, en el Congreso de julio de 1812, mantener la independencia del Paraguay, tanto de España como de Buenos Aires. De lo contrario, manifestaba la nota del 20 de julio, “no sería sino como cambiar unas cadenas por otras”. Semejante actitud pone de manifiesto el sentido de identidad de los pobladores del Paraguay; el claro reconocimiento de que constituían un grupo humano diferente: dueños de sus dificultades, señores de su pobreza, defensores del valor de su heredad y orgullosos de su capacidad de disentir. Han pasado los años, el Paraguay se ha visto envuelto en terribles combates internacionales, en sangrientas luchas fratricidas, en negros ríos de sojuzgamiento y de silencio, pero nada ha logrado hacernos perder la identidad. En nosotros está ahora corregir los rumbos errados y navegar hacia la aurora. Si los festejos del Bicentenario logran acicatear, aunque sea mínimamente, el deseo de encontrar nuevamente los valores del alma paraguaya, creo que estas demostraciones están sobradamente justificadas.   


EL PUEBLO ANHELA SU FELICIDAD


Dos centurias no transcurrieron tan lineal ni pacíficamente, etapas de anarquía, violencia, terror y dolor. La voluntad popular ha tratado de gestarse, conformarse y expresarse dentro de un marco histórico cambiante. La voluntad colectiva muchas veces distorsionada, condicionada en su expresión a causa del aherrojamiento de las minorías. Hoy, a dos siglos, vemos que el disenso es imprescindible, la manifestación de las ideas en el ámbito social, cultural y artístico debe confrontarse con argumento y buscar la luz al amparo de las libertades. Necesitamos que por el Bicentenario todos los paraguayos adoptemos posturas que eviten situaciones perjudiciales para el país e injustas para la población y que todos percibamos la erradicación de obstáculos a nuestro crecimiento económico, social y cultural  

El pueblo desea olvidar la crueldad de las guerras y revoluciones, anhela su felicidad. Intelectuales, gobernantes y educadores debemos concretar la felicidad de nuestro país, erradicando la pobreza y el analfabetismo, preparando a los jóvenes para el trabajo honesto, el estudio y la investigación científica; solo así tendremos una juventud sana y feliz que construirá un Paraguay nuevo, utilizando los conocimientos y avances tecnológicos del siglo XXI.

17 de Mayo de 2011
Artículo de DELFINA ACOSTA
Edición digital:  www.abc.com.py


viernes, 12 de noviembre de 2010

LOURDES ESPÍNOLA - LES MOTS DU CORPS / LAS PALABRAS DEL CUERPO - POÈMES / POEMAS - Présentés et traduits de l´espagnol (Paraguay) Par CLAUDE COUFFON / © INDIGO, 2001.



LES MOTS DU CORPS /
LAS PALABRAS DEL CUERPO
POÈMES / POEMAS

Présentés et traduits de l´espagnol (Paraguay)
Par CLAUDE COUFFON

Catalogage Electre-bibliographie
Les mots du corps = Las palabras del cuerpo /
trad. de l’espagnol (Paraguay) Claude Couffon. - Paris :
Indigo et Côté-femmes, 2001. - (Indigo)
ISBN 2-914378-20-3
DEWEY:    861: Poésie de langue espagnole (recueils)
© INDIGO & Côté-femmes éditions
4, rue de la Petite-Pierre 75011 Paris
Dépôt légal, 4e trimestre 2001
ISBN 2-914378-20-3


QUAND LE CORPS CHUCHOTE...
Dès son premier livre traduit en français, Encre de femme (1997), Lourdes Espínola offrait au lecteur une clef majeure de sa poésie. Transgressant les tabous et les interdits que la société patriarcale et la famille imposent trop souvent encore á la femme latino- américaine, elle entendait parler en toute liberté de son corps et de ses plaisirs. Non pour mener un combat égalitariste ou revendicatif: “Je n'adhère pas comme écrivain à certains groupes féministes qui ont un petit air pleurnichard”, m'écrivaitelle alors. Mais, précisait-elle, “pour assumer l'écriture comme un acte de combat, une bataille en tant que création, production, opposées au rôle pseudo-biologique (en réalité culturel) de la femme-mère-reproductrice”.
Aujourd'hui, Lourdes Espínola poursuit son opération de vérité, mais en adoptant le ton confidentiel de la confession pour exprimer la réalité de son corps de femme, ses sensations, ses attentes, ses élans et ses abandons, et aussi ses mystères. Car, en s'enfonçant dans les arcanes du labyrinthe charnel, le poète découvre, grâce à l’intuition secrète des mots, certaines fulgurations de l’acte sexuel, dans sa préparation et sa réalisation. Hymne à l’amour physique, ce recueil n'est pas qu'un chant érotique ; il est aussi constats, interrogations sur l’origine et la transcendance du plaisir, les motivations heureuses ou fallacieuses du désir. Le corps devient en quelque sorte la page blanche sur laquelle le poète transcrit à la fois l'expérience vécue et la réflexion qu'elle inspire. Le miroir, ici, est souvent présent ; il reflète, bien sûr, l’image extérieure des corps en présence, mais aussi et surtout l’image extérieure, celle que présentent le coeur et l'intelligence.
Dans Les mots du corps, chaque poème, d'une grande force suggestive, est comme un secret chuchoté à l’oreille du lecteur. Nous tendons la nôtre avec ravissement.
CLAUDE COUFFON

LES MOTS DU CORPS / LAS PALABRAS DEL CUERPO


Mi cuerpo es el misterio universal,
la geografía casi inexplorada.
Existe un mapa de antiguas cicatrices :
en un seno que va directo al corazón,
un camino que zigzaguea hasta mi sexo.
Obviemos los valles y las colinas,
están los territorios : secos y húmedos
senderos a otra parte.
Una nuca larga,
erecto pedestal a mi cabeza
húmeda, siempre húmeda
cargada de memorias, olores y sonidos.
Una acuosa lengua
que explora y se deshoja,
se esconde y se desata
y que habla violenta en el silencio.
El dignísimo paisaje de mis piernas
infinitos caminos,
tan sutiles,
constelaciones misteriosas
detenidas,
preámbulo al fondo del destino.

Mon corps est le mystère universel,
la géographie presque inexplorée.
Il existe une carte des vieilles cicatrices
sur un sein menant droit au coeur,
un chemin qui zigzague jusqu'à mon sexe.
Laissons là vallées et collines,
les territoires sont secs et humides,
des sentiers pour ailleurs.
Une longue nuque
en socle érigé pour ma tête
humide, toujours humide
remplie de souvenirs et d'odeurs et de sons.
Une langue mouillée
qui explore et s'effeuille,
se cache et se déchaîne
et parle haut et fort dans le silence.
Le paysage très digne de mes jambes :
chemins illimités,
subtiles, très subtiles
et mystérieuses constellations
en arrêt
préambule au fond du destin.


Débiles hombres.
Débiles de memorias y pasiones
y Dios que sabe más
- y para que recuerdes –
este corto inventario
de mis preguntas sobre todo lo existente
mis poemas prendidos de tu mano
mi piel prendida de tus ojos,
mis piernas trepadas a tus muslos.
Un abrazo anidando mis senos
y mis manos perdidas en tu nuca.
Mi lengua sin barreras,
y la tuya, pequeño sable-beso,
mi corazón,
un cascarón
donde se esconde el tuyo.

Des hommes faibles.
Faibles pour la mémoire et les passions
et Dieu qui en sait plus long qu'eux...
- Et pour que toi tu te souviennes
ce bref inventaire :
mes questions sur tout ce qui existe,
mes poèmes ancrés à tes mains,
ma peau à tes yeux,
mes jambes grimpant à tes cuisses.
Une étreinte nid pour mes seins.
Et mes mains perdues dans ta nuque.
Ma langue sans entraves
- et la tienne dague-baiser.
Mon coeur, une coquille
dans laquelle se cache le tien.

Cuando mi pecho estaba acorazado,
cuando la muralla más alta
de mi corazón estaba alerta
llegaste para desnudar cada cicatriz
de tu silencio.
Vi que el espejo de tu pupila
susurraba verdades
que me dejaron desgajada y desnuda :
con la piel en madeja.
Temblé con tu nombre :
la verdad temible,
para quien solo existía de visita.

Quand ma poitrine portait cuirasse,
quand la muraille la plus haute
de mon coeur était vigilante
tu es venu pour dénuder chaque cicatrice
de ton silence.
J’ai vu que le miroir de ta pupille
murmurait des vérités
qui m'ont laissée nue, écalée :
la peau en écheveau.
Ton nom me fit trembler : la redoutable
vérité, pour qui n'était
qu'une visite.


NOMBRE
Al pronunciar tu nombre,
la redonda luna se me quedó en la lengua.
Las vocales de tu nombre
saltaron al lago de mi garganta.
Las consonantes fantasmales, bailarinas
luminosas y claras,
desde mi vientre te nombraron.
Lucharon las primitivas fuerzas.
Con mi voz fui caminando
el peregrino sendero hasta tu boca.

NOM
En prononçant ton nom
la lune ronde est restée sur ma langue.
Les voyelles de ton nom
ont sauté dans le lac de ma gorge.
Les consonnes fantômes et dansantes,
claires, lumineuses,
t'ont nommé depuis mon ventre.
Les forces primitives ont lutté.
Avec ma voix j'ai emprunté
le chemin hasardeux
de ta bouche.

Nos desnudó
la despiadada luna
o tu lengua, lavándome
entera y brillante.
Espejo interminable tu cuerpo,
que sabía que la maldad
estaba ocupada en otro sitio.
Y me tomaste entera,
en el descuido exacto de la vida.

Nous ont mis nus
la lune impitoyable
ou ta langue me lavant
entière et brillante.
Miroir sans fin
ton corps, qui savait
que la méchanceté
s'affairait ailleurs.
Et tu m'as prise toute
dans l'inadvertance précise de la vie.


CUERPO
Te ofrendo
esta coordenada - cordillera,
esta seda larga desatada,
el hueco, el valle, el alargado abrazo.
Cabalga amor con incendiadas manos
- argonauta de la rota brújula -
para que sur y norte se desaten,
para que azules signos
te devoren,
para que cubra mi voz
a tu silencio.

CORPS
Je t'offre
cette coordonnée-cordillere,
cette longue soie étalée
le creux, la vallée, l'étreinte prolongée.
Chevauche amour avec l'incendie de tes mains
- argonaute à la boussole détraquée -
pour que sud et nord se déchaînent,
pour que des signes bleus
te dévorent,
pour que tu écoutes ma voix
dans ton silence.

Tengo guardado, entero,
el deseo infinito de tu cuerpo
ligado entre mis piernas,
los secretos pasajes interiores.
Tengo memorias, de círculos
sintiendo dentro mío
la explosión luminosa de tu savia :
tu volcán convergido entre mis labios.

Je garde entier
le désir sans fin de ton corps
lié entre mes jarabes,
les passages intérieurs secrets.
Je conserve le souvenir de cercles lumineux
en sentant en moi
l'explosion lumineuse de ta sève,
ton volean convergeant entre mes lèvres.



EL REVÉS DE LA TRAMA
Seré la bestia
y tú serás el bello,
inútil, dormido, copa en mano.
Frágil : tul, flores, estarás
temblando de terror.
Seré la horrible embellecida bestia de cada cuento
y tú serás doncel, delgado, pálido
asustado desde el renacimiento hasta estos días.
Seré la bestia
para que veas desnuda la ridícula mentira,
o torcida historia del espejo.

L’ENVERS DE LA TRAME
Je serai la bête
et tu seras la belle créature,
inutile, endormie, un verre à la main.
Fragile : tulle, fleurs, tu trembleras
de terreur.
Je serai cette horrible bête embellie des contes
et toi le frèle et pâle damoiseau
effrayé depuis l'époque de la renaissance.
Je serai la bête
pour que tu voies à nu le mensonge grotesque
ou l'hypocrite histoire du miroir.


A MI CUERPO
Soy habitante que convive en tus rincones,
te toco : extranjero y mío,
caja de resonancia del placer.
Me deslizo cada madrugada
como funda de seda.
Y el abrazo de venas,
devuelve la tibieza tantas veces conocida.
A veces reposo al lado tuyo
porque subyugas con tal fuerza mis deseos
que finjo que no estás, y no te miro.
Antigua casa
nunca del todo conocida,
apenas me acostumbro a tus paredes
cambias de nuevo texturas y colores.
A través de los años
- a veces jaula de piel, pelo y sonidos –
te miro entero
mientras me voy, de lejos
separando.

A MON CORPS
Je vis et cohabite en tes recoins,
je te touche, étranger et mien,
caisse de résonance du plaisir,
Je t'enfile chaque matin
comme un fourreau de soie.
Et l'étreinte des veines
me rend cette tiédeur si souvent ressentie.
Parfois, je me tiens là à ton côté
car tu subjugues à tel point mes désirs
que je feins de te croire absent et hors des yeux.
Vieil habitat
jamais connu en son entier,
je m’habitue mal à tes murs,
tu changes à nouveau de couleurs et de texture.
A travers les ans
- parfois cage de peau, de cheveux et de sons –
je te regarde en ton ensemble
tandis que, de loin,
je me sépare.


MITO DE CREACIÓN
Abrí mis piernas
para dar luz al sol,
el calor derritiéndose en mi costado
y su luz
iluminando mis rodillas.
Y las articulaciones al girar
hicieron música
que se aquietaba en las horas.
Abrí los brazos
y de los senos brotó la luna
entonces tu lengua
me levantó hacia la humanidad entera.

MYTHE DE CRÉATION
J’ai ouvert mes jambes
pour donner naissance au soleil,
avec la chaleur fondant sur mon flanc
et sa lumière illuminant
mes genoux.
Mes articulations en tournoyant
ont élevé une musique
qui s'apaisait au fil des heures.
J’ai ouvert mes bras
et la lune a jailli de mes seins,
alors ta langue
m'a soulevée vers l'humanité tout entière.

Soy hija de desmesurada vida,
me lamió la muerte
y la desangré con mi palabra.
Me tragué enteros :
todos los amantes y los libros,
las caricias de mis árboles
y el collar alargado de la música.
Pobre muerte vestida para la puntual cita,
mi deseo pudo más
hasta torcerle el cuello
y dejarla tan callada.

Je suis une fille à la vie démesurée,
la mort m'a léchée
et je l'ai saignée avec mes mots.
J'ai avalé entiers
tous les amants et tous les livres,
les caresses de mes arbres
et le collier si long de la musique.
Pauvre mort habillée pour le jour précis,
mon désir s'est montré le plus fort
au point de lui tordre le cou
et de la laisser bouche close.


ESTABA, ENTERAMENTE DESNUDA,
como un durazno de sol y ocre :
espejo de tantos matices.
Y tus manos
- que no fueron las tuyas –
o si fueron...
tocaron cada cicatriz,
cada dedo tembló
y mi alma también parpadeó.
Y esa cicatriz, que yo creía dura,
la que lavé con mis lágrimas
la misteriosa,
la que dijiste
tenía vida...
Vida que fue :
de tu mano a mi vientre
y de mi vientre a ti.
Tal vez mañana entiendas,
tal vez lo entiendas ya.

J'ÉTAIS TOUTE NUE
comete une nectarine ocre et soleil :
miroir de tant de nuances.
Et tes mains
- qui n'étaient pas les tiennes
ou qui l'étaient -
ont touché chaque cicatrice,
chaque doigt a tremblé
et mon coeur aussi a papilloté.
Et cette cicatrice que je croyais dure
et que j'avais lavée avec mes larmes,
la mystérieuse,
celle qui vivait,
disais-tu...
Une vie qui allait
de ta main à mon ventre
et de mon ventre à toi.
Demain peut-être tu le comprendras
si tu ne le comprenda déjà.


 OBRA RECOMENDADA:





ENCRE DE FEMME
POÈMES / POEMAS
Tradulits de l´espagnol (Paraguay)
et préfacés par Claude Couffon
Poesías de
Catalogue Electre-Bibliographie
Espínola Lourdes.
Encre de Femme. Trad. de l'espagnol (Paraguay)
et préfacés par Claude Couffon.
Paris : Indigo & Côté-femmes, 1997
En bandeau : Lourdes Espínola.
Photo d'Adelaide De Chatellus.
© INDIGO & Côté-femmes éditions
4, rue de la Petite-Pierre
75011 Paris
Dépôt légal, 2e trimestre 1997.
ISBN 2-911571-16-9

miércoles, 22 de septiembre de 2010

LOURDES ESPÍNOLA - ENCRE DE FEMME - Tradulits de l´espagnol (Paraguay) et préfacés par CLAUDE COUFFON / © INDIGO & Côté-femmes éditions, 1997-


ENCRE DE FEMME
POÈMES / POEMAS
Tradulits de l´espagnol (Paraguay)
et préfacés par Claude Couffon
Poesías de
LOURDES ESPÍNOLA
(Enlace a datos biográficos y obras
en la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
Catalogue Electre-Bibliographie
Espínola Lourdes.
Encre de Femme. Trad. de l'espagnol (Paraguay)
et préfacés par Claude Couffon.
Paris : Indigo & Côté-femmes, 1997
En bandeau : Lourdes Espínola.
Photo d'Adelaide De Chatellus.
© INDIGO & Côté-femmes éditions
4, rue de la Petite-Pierre
75011 Paris
Dépôt légal, 2e trimestre 1997.
ISBN 2-911571-16-9

.
LOURDES ESPÍNOLA est paraguayenne. Née le 9 février 1954 à Asuncion, elle vit et travaille dans cette ville. Son oeuvre, chaleureusement commentée par ses compatriotes Augusto Roa Bastos et Rubén Bareiro Saguier, comprend à ce jour sept volumes et a été traduite en plusieurs langues.
Dans son premier recueil, Vision de l'Archange au seuil de onze portes, publié en 1973, á dix-neuf ans, Lourdes Espínola laissait transparaître encore les échos de son éducation au sein d'une famille bourgeoise, religieuse et conservatrice. Après deux livres de transition, Monocorde jaune (1976) et Créneaux silencieux (1978), les recueils qui suivirent révélèrent un processus de libération, notamment au niveau du corps. En rejetant les tabous sociaux et familiaux, le poète entendait «parler vrai», c'est-à-dire exprimer en toute liberté ses sensations les plus intimes.
L'adolescente devenue femme comprenait, notamment dans l'expérience amoureuse, qu'elle n'était plus, comete le voulait la tradition séculaire machiste, le simple réceptacle du désir de l'homme, l´objet le suscitant et recevant avec plus ou moins de bonheur l´effet produit. Non, la femme moderne était désormais l´égale sexuelle de l'homme. Elle n'était plus un élément passif mais actif, et participait pleinement dans sa différence à la merveilleuse quête du plaisir; elle pouvait même en être «la génératrice».
En publiant aux Etats-Unis “Etre femme et autres infortunes” (1985), Lourdes Espínola précisa ses intentions. Depuis son apparition en littérature, l'érotisme, avec Sade et tant d'autres, était un domaine réservé à l'homme, auquel. il inspirait délires, fantasmes et théories. La femme d'aujourd'hui contestait cette exclusivité et réclamait le droit à la parole. Son corps était en fait un creuset de sensations jamais analysées, qu'elle seule avait le pouvoir d'exprimer et notamment de traduire en poésie. «Le corps de la femme est un espace peu contaminé par la culture patriarcale», affirmait-elle. L´érotisme était pour André Pieyre de Mandiargues «le principal moteur de la littérature» mais à quelques rares exceptions près-comme Renée Vivien ou Alfonsina Storni - il n'avait guère inspiré la poésie féminine. La femme qui prend possession de son corps, qui l'explore dans son intimité la plus sensuelle avec la vie, y compris dans un érotisme parfois solitaire, telle est l'action poétique entreprise avec talent par Lourdes Espínola.
Les poèmes que nous traduisons appartiennent à ses derniers livres : Tympan et silence (1986), Départs et retours (1990) et La stratégie de l'escargot (1995). Outre la recherche intime que nous avons brièvement tenté de définir, on y découvrira la volonté - elle aussi nouvelle - de s'exprimer dans un langage entièrement lié à l'univers féminin.
Laissons pour finir la parole à Lourdes Espínola : «je n'adhère pas comme écrivain à certains groupes féministes qui ont un petit air pleurnichard», nous écrit-elle. «J'assume l'écriture comme un acte de combat, une bataille en tant que création, production opposées au rôle pseudo-biologique (en réalité culturel) de la femme-mère-reproductrice. L'écrivain rompt ainsi le schéma imposé par la société patriarcale et son histoire, en ne se prêtant pas au jeu.»
Claude COUFFON


POÈMES/ POEMAS

NACER MUJER-POETA
La alternativa:
Saltar del balcón; despedazarlo.
Faldas, abanico, hilo, aguja:
me desnudo y rebelo.
¡Basta de mirar la vida
desde este balcón!
Cárcel semicircular
tímpano sordo, sorda boca
grito y digo
del solitario oficio de escribir.
Manuscrito de internas visiones
espejos de mujer abriéndose.
Nazco
rompiendo venenosos manantiales.

NAÎTRE FEMME-POÈTE
L'alternative:
Sauter du balcon ou le faire voler en éclats.
Jupes, éventail, aiguille et fil:
je me mets nue et me rebiffe.
Au diable regarder la vie
de mon balcon!
Prison en demi-cercle,
oreille sourde, bouche sourde
je críe et parle
de ce métier solitaire de l'écriture.
Manuscrit de visions intérieures
miroirs d'une femme qui s'ouvre.
Je nais
crevant des sources de poison.

DELMIRA
Contradicción o ser mujer
es todo uno,
arder
fingir pudor
callar, cantar
adorar el propio cuerpo
engalanarlo con trajes
potes, perfumes, y artificios
todo envuelto en la pretendida modestia.

Y estar
con la medida exacta,
la mirada virginal
de ojos sonrientes
pero anhelando
la larga caricia
que desate los corceles
del deseo expertamente reprimido.

DELMIRA
Être femme ou contradiction
ça ne fait qu'un,
s'enflammer
jouer la pudique
se taire, chanter
adorer son corps
le parer de vétements
de crèmes, de parfums et d'artifices
le tout enveloppé de fausse modestie.

Et être
vraiment bon chic bon genre,
avec deux yeux souriants
au regard virginal
mais assoiffée
de cette longue caresse
qui libérera les chevaux
du désir réprimé avec maîtrise.

*Delmira Agustini. Poétesse intimiste uruguayenne qui mourut assassinée par son mari, après une vie matrimoniale des plus infortunées (1890-1914) (N. du T.)

SOLEDAD
Con olor a mis poros,
cómoda te acuestas
sobre el largo corredor de mi pecho.
Huérfana sin mí,
recorres mis entrañas,
reconoces tu viejo territorio.
Escorpión mordido
por su propio veneno
me veo retorcer
en tu final sonrisa.

SOLITUDE
Avec le parfum de mes pores
bien à ton aise tu te couches
sur le long couloir de mes seins.
Orpheline, sans moi-même,
tu circules dans mes entrailles
retrouvant ton vieux territoire.
Scorpion que mord
le venin de son propre dard
je me vois qui me tords
dans ton sourire victorieux.

BUSCAR TU BRÚJULA...
Buscar tu brújula,
ser copa, fruto, receptáculo,
sonido del amor
que se reúne en el agua y la tierra.
Tardías madrugadas
de tejer tu boca en mi almohada
(entre la madeja que recuerdo
y la que olvido).
Tersa despierto,
fecunda hélice perenne;
esta espiral acuática
que siempre posterga tu llamada.
Juego de tímpano y sonido
cargado de humedad y de colinas,
de lengua de deseo
o tensa honda.
Soy la tibia humedad
que no regresa,
soy el deseo que callado espera,
soy la otra que despierta al alba.

CHERCHER TA BOUSSOLE...
Chercher ta boussole,
être coupe, fruit, réceptacle,
son de l'amour
qui se rassemble dans l'eau et la terre.
Petits matins tardifs
où je tisse ta bouche sur mon oreiller
(mêlant les écheveaux du souvenir
et de l'oubli).
Je me réveille claire,
féconde hélice permanente;
aquatique spirale
différant toujours ton appel.
Jeu du tympan aves le son
chargé d'humidité et de collines,
de langue de désir
ou fronde prête pour le jet.
Je suis la tiède humidité
sans retour,
je suis le désir qui ne parle et qui attend,
je suis cette autre qui à l'aube se réveille.

«LA MUJER NO TIENE PALABRA»
LACÁN (?)
Destino de mujer
o de orificios tapados,
la boca purificada en padrenuestros
para que no diga lo que no se debe.
Agua bendita, jabón.
Una mano cubriéndole,
susurros por lo bajo:
"escribe libros".
Demasiados manuscritos esparcidos,
orificios imposible de tapar.
Soy mujer,
luego desobedezco.

«LA FEMME N'A PAS LA PAROLE»
LACAN (?)
Destin de femme
ou d'orifices bâillonnés,
la bouche purifiée à coups de Notre père
pour qu´elle ne dise pas ce qu'on ne doit pas dire.
De l'eau bénite, du savon.
Et une main lui recouvrant
ce qui lui murmure à voix basse:
«elle écrit des livres».
Mais voici trop de manuscrits éparpillés,
trop d'orifices impossibles à bâillonner.
Je suis femme,
done je désobéis.

IRÓNICO
Irónico,
cuando decidiste irte,
quedó esta marea de libros tocados por tus dedos
con olor a tu pecho y tu costumbre,
con olor a tus manos, con forma de tu voz,
con tu pausa atrapada entre sus tapas.
Aparecen en todos los rincones,
se esconden en mis sábanas,
saltan de mis cajones
y me tocan.
Me lamen cada dedo con astucia,
me susurran citas entre sueños,
sus fantasmas copulan con mi mente
venidos por orden de su dueño,
tal vez dormido
en extrañas almohadas,
de ausentes bibliotecas.

IRONIQUEMENT
Ironiquement,
quand tu as pris la décision de t'en aller,
il est resté cette marée de livres touchés par tes doigts
avec l'odeur de ta poitrine et de ton habitude,
l'odeur de tes mains,
aves la forme de ta voix,
avec tes pauses qu'emprisonnent leurs couvertures.
Ils apparaissent dans tous les coins,
se cachent dans mes draps,
sautent de mes tiroirs
et palpent ma peau.
Ils lèchent rusés chacun de mes doigts,
me murmurent des rendez-vous au milieu de mes rêves,
leurs fantômes copulent avec mon esprit,
venus sur l'ordre de leur maître
peut-être endormi
sur d'étranges oreillers
de bibliothèques absentes.

¿DÓNDE SE FUE TU VENUS...
¿Dónde se fue tu Venus
la que ponía espuma de fuegos en tus mares
y tendía celadas con sus largos cabellos,
hoy hilos de Penélope?
¿En qué mar de domesticidad
la ahogaron
para no escuchar sus rugidos de placer;
para que sólo sirva
para escribir estos poemas
que recuerden los mordidos
gemidos de esas noches,
las néctares bebidos de tu cuerpo?

OÙ S'EN EST ALLÉE TA VÉNUS...
Où s'en est allée ta Vénus,
celle qui faisait écumer de feux tes océans
et te tendait des guets-apens avec ses longs cheveux,
aujourd'hui fils de Pénélope?
Dans quelles eaux de domesticité
1'a-t-on noyée
pour ne pas l'entendre rugir de plaisir;
pour qu'elle n'ait pas d'autre utilité
que d'écrire ces poèmes
qui rappelleront les gémissements
mordus de ces nuits,
les nectars bus dans ton corps?


SOY MUJER, DESOBEDEZCO
Y serán de nuevo las palabras
de las sopranos de Babel.
Cuerdas vocales trenzadas:
los dialectos de África,
los murmullos de India,
los gemidos esquimales,
los sollozantes cantos de las Cholas.
Las oraciones de las musulmanas
y las alto de Milán...
callando todas las notas.
Acordes emergiendo,
la raza inmensa que amamanta
la simiente del sol,
desde la espera.

JE SUIS FEMME, JE DÉSOBÉIS
Et ce seront une fois encone les mots
des sopranos de Babel.
Ces condes vocales tressées:
les dialectos de l´Afrique,
les murmures de l'Inde,
les gémissements esquimaux,
les chants sanglotants des métisses.
Les prières des musulmanes
et les contraltos de Milan...
taisant toutes les notes.
Accords en émergence,
la cace immense qui allaite
la semence du soleil,
depuis l´attente.

SER MUJER
En estado de inocencia y esperando
enfrento cada día mis mañanas
un caos de horas y de calles,
sin orden aparente, ni destino.
La fragilidad del verbo no consuela,
ni el paisaje verde o el cemento,
tampoco el afecto bizantino
ni la barroca objetividad del psicoanálisis.
Los juegos, las palabras y los números
el placer, los quehaceres, los horarios
quiebran significados en un idioma extraño.
Como niña esperando la noche de Reyes
olvido la razón y tiemblo en el milagro.

Me han sacado la palabra
han huido todas las vocales a tu encuentro...
enloquecieron adjetivos
y las cuerdas vocales se tensaron
hasta dispararse cual saeta,
y no fue mía la voz
y un cosquilleo volcánico
me arrebató entera
y todos los silenciosos cánticos
que habitaban en mí...
se extendieron
hasta encontrar la pulposa,
la tibia presencia de tu mano.

ÊTRE FEMME
En état d'innocence et dans l'attente
chaque jour je fais face à mes matins
un chaos d'heures et de rues,
sans ordre apparent ni destin.
Point de consolation dans la fragilité
des mots, le paysage vert ou le ciment
ni dans l'affection byzantine
ou dans la baroque objectivité de la psychanalyse.
Jeux, paroles et chiffres
plaisir, travail, horaires
brisent leur sens dans un langage étrange.
Comme une enfant attendant le Père Noël
j´oublie la raison et je tremble devant le miracle.

On m'a arraché la parole
les voyelles au complet ont fui à ta rencontre...
l'adjectif a perdu la tête
les cordes vocales tendues
étaient des arcs lançant leur flèche,
et ma voix n´était plus la mienne,
un chatouillement volcanique
m´a déboussolée tout entière
et tous ces chants silencieux
que j'abritais en moi...
n´ont fait qu'un bond jusqu'à
la pulpeuse, la tiède
présence de ta main.

TABLE
Préface de Claude Couffon...

SER MUJER Y OTRAS DESVENTURAS/ETRE FEMME ET AUTRES INFORTUNES (1985) : Nacer mujer-poeta - Naître femme-poète / Delmira - Delmira / Soledad – Solitude / Respuesta – Réponse / Ausencia… - Absence…
TIMPANO Y SILENCIO/ TYMPAN ET SILENCE (1986): Vamos a considerar todas las cosas... - Nous allons tout considérer… / Como tierra maldita... - Comme une terre maudite... / Buscar tu brújula... - Chercher ta boussole... / Unas manos certeras... - Des mains expertes... / Cada árbol, una flauta... - Chaque arbre, une flûte...
PARTIDAS Y REGRESOS/ DÉPARTS ET RETOURS (1990) : No sabes qué se esconde... - Tu ne sais pas ce qui se cache... / Perdiéndote... - En te perdant... / «La mujer no tiene palabra»... - «La femme n'a pas la parole»... / Para caminar por tu casa... - Pour circuler chez toi... / Hay máscaras y espejos... - Il est des masques et des miroirs... / Irónico... - Ironiquement.. . / ¿Por qué serán tan difíciles las mañanas... - Pourquoi sont-ils aussi pénibles les matins... / amos a tratar... - Nous allons essayer... / Cuando aquellos dorados ángeles... - Quand ces anges dorés... / Una mujer es solamente... - Une femme c'est seulement... / ¿Dónde se fue tu Venus... - Où s'en est allée ta Vénus... / Explicación... - Explicación... / Me miro entera... - Je me regarde tout entière...
LA ESTRATEGIA DEL CARACOL / LA STATÉGIE DE L'ESCARGOT (1995) : Merlín... - Merlin… / Soy mujer, desobedezco... - Je suis femme, je désobéis... / Y ellos estaban también allí... - Et eux aussi ils étaient là... / (Aunque se te congelen las venas)... - (Même si tes veines se glacent)... / Como la danza del delfín en el océano... - Comme la danse du dauphin dans l'océan... / Ser mujer... - Être femme...
.
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martes, 7 de septiembre de 2010

LOURDES ESPÍNOLA - AS NÚPCIAS SILENCIOSAS, Selecção e Tradução de ALBANO MARTINS / BIBLIOTECA “BARCO ÉBRIO”, 2006.


AS NÚPCIAS SILENCIOSAS
Poesías de
LOURDES ESPÍNOLA
(Enlace a datos biográficos y obras
En la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
Selecção e Tradução de
ALBANO MARTINS
BIBLIOTECA “BARCO ÉBRIO”
© QUASI EDIÇÕES
,
[K] fábrica mutante / sobre fotografía de pygment
2006 (65 páginas)

.
BREVE NOTA DE APRESENTAÇÃO
por ALBANO MARTINS
Lourdes Espínola nasceu cm Assunção, Paraguai, cm 9 de Fevereiro de 1954. Formada nas áreas de Ciências, Relações Internacionais, Humanidades e Literatura, é detentora de títulos adquiridos nas seguintes universidades: North Texas State University (EUA), Southwest Texas State University (EUA), Universidad Nacional de Asunción (Paraguai) e Universidad Complutense de Madrid.
É poeta, crítica literária e jornalista. Como escritora convidada, fez leituras e proferiu conferências nas universidades de Caen, Toulouse le Mirail, Avignon, Montpellier e Sorbonne.
É autora de nove livros de poemas, dos quais se salientam: SER MUJER E OTRAS DESVENTURAS / WOMANHOOD AND OTHER MISFORTUNES (Latitudes Press, EUA), TINTA DE MUJER / ENCRE DE FEMME (Indigo Éditions, Paris, 1997), LAS PALABRAS DEL CUERPO / LES MOTS DU CORP (Indigo Éditios, Paris, 2001).
Foi conselheira cultural da Embaixada do Paraguai em Madrid e desempenhou funções de adida cultural na Embaixada do seu país em Lisboa.
A sua obra está traduzida em francês, italiano, alemão, inglês e, agora, em português.
De si e da sua poesia diz Lourdes Espínola: "Vivi cm territórios diferentes, diferentes línguas, geografias diferentes. Nestas viagens, fui aligeirando a bagagem e aprendi, ao mesmo tempo, que o corpo é a única casa. A casa a que sempre regressamos, o mapa pessoal que transporta e retém a memória da nossa história. O corpo, na minha poesia, é agora o território da escrita..." Como escreve o seu tradutor francês, Claude Couffon, na obra de Lourdes Espínola "cada poema, duma grande força sugestiva, é como um segredo sussurrado ao ouvido do leitor".
.

A Vincent, mágico e generoso como o mar de Portugal.
A minha amada familia.
A Albano, poeta, amigo.

.
SER MULHER E OUTRAS DESVENTURAS

NASCER MULHER-POETA
A alternativa:
saltar da varanda; estilhaçá-la.
Saias, leque, fio, agulha:
dispo-me e insurjo-me.
Estou farta de olhar a vida
desta varanda!
Cárcere semicircular
orelha surda, surda boca
grito e falo
do solitário oficio de escrever.
Manuscrito de visões interiores,
espelhos de mulher abrindo-se.
Nasço
rasgando fontes de veneno.

DELMIRA
Ser contradição ou mulher
é a mesma coisa, afinal,
arder
fingir pudor
calar, cantar
adorar o próprio corpo
engalaná-lo com vestidos
cremes, perfumes e artifícios
tudo envolto cm falsa modéstia.

E ter
a medida exacta,
o olhar virginal
os olhos sorridentes
mas desejando
a longa carícia
que solte os cavalos
do desejo sabiamente reprimido.

SOLIDÃO
Com o cheiro dos meus poros,
inclinas-te comodamente
sobre o longo corredor do meu peito.
Órfã de mim mesma,
percorres as minhas entranhas,
reconheces o ten velho território.
Escorpião mordido
pelo seu próprio veneno
vejo-me retorcida
no teu sorriso final.

TÍMPANO E SILÊNCIO

VAMOS CONSIDERAR TUDO
Vamos considerar tudo:
o ten olhar empapado de outras noites,
as tuas mãos de semente
prestes a cravar-se nas minhas costas,
e sobretudo o ten fogo, tão criador
e que receio me destrua;
e também
a morte pontual do amor,
como tu disseste.
É melhor, porém, assim: não consideremos nada
e
estende
o ramalhete de nervos dos meus dedos
apenas para que Deus
não me encontre adormecida.

COMO TERRA MALDITA
Como terra maldita,
o centro do ten útero.
Como intermináveis escravos
sem valor de mercado:
as mulheres
passam de mão em mão,
mas as suas nunca
aprisionarão o próprio destino.

PROCURAR A TUA BÚSSOLA...
Procurar a tua bússola,
ser taça, fruto, receptáculo,
som do amor
que se junta na água e na terra.
Madrugadas tardias
a tecer a tua boca na minha almofada
(entre a meada da lembrança
e a do esquecimento).
Acordo tersa,
fecunda hélice perene;
esta espiral aquática
que ignora sempre o teu apelo.
Jogo do tímpano e do som
carregado de humidade e de colinas,
de língua de desejo
ou tensa funda.
Eu sou a tépida humidade
que não volta,
sou o desejo que espera em silêncio,
sou a outra que acorda de madrugada.

PARTIDAS E REGRESSOS

VAMOS TENTAR
Vamos tentar
enganar a vida;
talvez ela nêo se aperceba
porque é de norte e está frio
e a morte também está ocupada noutro sítio.
Talvez consigamos esconder-nos,
a lua tem nuvens e há silêncios a encobri-la...
Fingiremos que isso realmente não importa;
que estamos sós pela primeira vez,
com o corpo estendido
neste enxame perfeito,
como uma cilada única
que espera há séculos.

UMA MULHER É APENAS...
Uma mulher é apenas
essa que às vezes
faz crescer (no lugar errado)
a dúvida
numa ênfase sem lógica,
o arrepio que devagar...
Uma mulher impõe-se suavemente
com movimentos de peixe;
ela insinua-se nos teus sentidos e nas tuas palavras;
deixa um livro aberto entre os lençóis
e uma camélia
de fogo nas tuas pernas.

EXPLICAÇÃO
E li tantas histórias com final feliz
de fadas e princesas,
de duendes e país de maravilhas,
que comecei a acreditar
que talvez eu também pudesse entrar no espelho do conto,
que por qualquer razão
também eu escapasse às ciladas do esquecimento
e do adeus aos afectos no pretérito perfeito.

A ESTRATÉGIA DO CARACOL

A VIDA É UMA METÁFORA
Companheira com o cheiro dos meus anos
e o corpo das minhas horas.
Vida,
deixa-me enroscar, menina,
no colo do meu pai.
Apenas uma vez
em nome dos anos,
deixa-me dizer-te
que às vozes não gosto de ti,
porque sinto...
que nesta jogada, ó companheira,
tiraste mais do que deste.
Que ficaste, ó vida,
com o melhor de mim mesma.
Hoje não me custa carregar com a máscara:
cabelos brancos, rugas, semblante envelhecido,
mas custa-me não ter:
o meu filho pequeno,
uma mãe que ria
e um irmão que brinque com aviões;
um pai quase omnipotente
e uma irmã que venda, descalça,
jasmins ao domingo...
Quero desenredar o fio,
voltar "era uma vez"
para a minha história
roubar-te uma esperança distraída.

E ELES TAMBÉM ESTAVAM ALI
O sangue dos construtores de pirâmides
misturado com o fumo dos fornos de Auschwitz
(comida de leões nos primitivos tempos).
O cogumelo de Hiroshima e
a laranja vietnamita
com vozes de remadores fenícios.
Um pirata e um índio atados
ao mastro e açoitados...
são sombras que de noite
clamam e reclamam.
Eles estão também
agora aqui.

AS PALAVRAS DO CORPO

(DE COMO AS MULHERES ESCREVEM POEMAS ERÓTICOS)
Se escrevesse um poema sobre nós,
seria censurada.
Deixa-me então contar-te
como o junco se faz cana
e espalha lá dentro o seu mel oculto.
Ou falar-te daquela orquídea violeta
de pétalas e pétalas que navegam em seria,
ou de como ela se abre
e entram estrelas
que iluminam o sangue, esse que estava adormecido.
E de como os olhos bebem
o dicionário todo.
Mas façamos um contrato:
a ninguém o contemos
para que este poema não morra censurado.

I
A viagem da minha vida:
suficientemente fechada
para me proteger,
suficientemente porosa
para que tu penetres...

II
A minha roupa virada do avesso,
com as costuras à mostra:
pequenas cicatrizes do meu corpo.
Procurar equilibrar um anjo
nas tuas longas pernas,
é assim que me tens...
e manténs.

III
A lua foi um presente poeirento
- perfeito e único -
que tinha que devolver no dia seguinte:
dependurei-a, pontual,
polida, clara,
dançando na ponta dum fio transparente.

Restaurar o meu corpo,
dar-lhe
luz, cor, movimento
ou talvez um coração espremido
em frases de poemas como fugas.
Um gesto, uma sombra, uma silhueta,
construir com círculos de ritmo
um rosto, uma luz, um carrocel,
ou melhor, uma perfeita analogia.
Restaurar o meu corpo:
Uma abstracção tão luminosa cm seu desejo.

Despi-me toda:
dos dedos ao ventre,
da minha pele à tua,
do meu pulsar à tua mão.
Estendi-me,
a oferenda dos deuses:
palpitante, morna,
balbuciando segredos.
E puseste as mãos
em concha, como ninhos,
e sentiste o fogo
e fechaste os olhos.
A luz brilhante cega
quando não a esperamos.

MITO DA CRIAÇÃO
Abri as pernas
para dar luz ao sol.
O calor derretia-se nas minhas costas
e a sua luz
iluminava os meus joelhos.
As articulações, ao rodar,
transformaram-se em música
que se apaziguava com o passar do tempo.
Abri os braços
e dos seios nasceu a lua.
Então a tua língua
ergueu-me para a humanidade inteira.


***.
*. Breve Nota de Apresentação
*. SER MULHER E OUTRAS DESVENTURAS : Nascer Mulher-poeta / Delmira / Solidão
*. TÍMPANO E SILÊNCIO : Vamos Considerar Tudo / Como Terra Maldita / Procurar A Tua Bússola... / Umas Mãos Experientes / Cada Árvore, Uma Flauta
*. PARTIDAS E REGRESSOS : Vamos Tentar / Uma Mulher É Apenas... / Explicação
*. A ESTRATÉGIA DO CARACOL : A Vida É Um Mal Passageiro / A Vida É Uma Metáfora / E Eles Também Estavam Ali / (Mesmo Que As Tuas Veias Gelem) / Como A Dança Do Golfinho No Oceano / Bússola / Tiraram-me a palavra / Eu era um cego / E foram noites e foram dias
*. AS PALAVRAS DO CORPO : Os nossos corpos molhados pela água, / A lua impiedosa / Eu serei Margarida e tu o mestre, / Corpo / Onde reconheci o ten sinal, / Podem acontecer duas coisas: / De noite, quando as tuas pálpebras te cobrem, / Espero-te, embora estejas a meu lado, / A tua caricia é um laço, / Se pudesses ver que sou uma espécie em extinção: / Um dia os ponteiros dos relógios girarão ao contrario / (De Como As Mulheres Escrevem Poemas Eróticos) / A viagem da minha vida / Restaurar o meu corpo, / Despi-me toda: / No Terreno Do Sagrado / Despi-me / My Sole Desire / Um anjo ou Chagall à beira da tua cama, / Telefone Mito Da Criação / Corpo.
.
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lunes, 6 de septiembre de 2010

LOURDES ESPÍNOLA - PARTIDAS Y REGRESOS (POEMARIO, 1990) - Prólogo: MUJER SOLA ENTRE DOS TIEMPOS por AUGUSTO ROA BASTOS.


PARTIDAS Y REGRESOS
Poesías de
LOURDES ESPÍNOLA
(Enlace a datos biográficos y obras
En la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
ÑANDUTI VIVE/ INTERCONTINENTAL EDITORA
Teléfono: 496-991
Diseño de tapa: Gustavo Rodríguez
Queda hecho el depósito que establece la ley.
Asunción – Paraguay
1990 (55 páginas)

.

A Vincent,
que sabe del vuelo de las mariposas.
A Patricia, hermana, amiga.
A Armando, Genaro, Annie y Manuel
y a quienes iluminan mis tormentas.



.
MUJER SOLA ENTRE DOS TIEMPOS
El título de este poemario de Lourdes Espínola define de entrada su materia temática, su identidad autobiográfica, la que en poesía no necesita ocultar su rostro para espiritualizarse y ser el rostro del otro en lo humano universal. Pareciera oscilar esta imagen en una como refracción especular entre el presente y la memoria. Un presente ya pasado, vivido, sufrido y gozado en el temblor del éxtasis amoroso, pero abierto también, obstinadamente, al porvenir de una promesa. Memoria y promesa se confunden así en la materialidad del goce inextinguible que unió a dos cuerpos y los fundió en la unidad esencial y a la vez carnal del ensueño sin tiempo de lo erótico como pasión sublimada del amor.
La oscilación entre el recuerdo de lo pasado y la memoria de un presente que se obstina en detener entre las manos, entre los labios húmedos aún por el último beso, el nombre desnudo del amor, perfila poéticamente la imagen de una mujer sola entre dos tiempos: el de la memoria y el de la esperanza; el doble suplicio de la ausencia del amante y la imposibilidad de rescatarlo en el anillo incantatorio de una caricia. Ese nombre desnudo que, pronunciado, resucita - por decirlo así- la resurrección del instante efímero pero insaciable del deseo como experiencia de la alucinación amorosa. Esta deja en el cuerpo su quemadura de sol oscuro en la que la amante en soledad quisiera consumirse sin conseguir sino avivar más y más la llama del deseo.
Esta alucinación incluye otra: el delirio de la amante que se piensa a sí misma y se siente desgarradamente como una "parte" mayor que el "todo", sin tener más que el vacío de su soledad. Pero es justamente esta soledad, la promesa imposible del otro - pues ella sólo puede cumplirse a condición de que se la espere-, es lo que da al temblor erótico del poemario su verdad VIVA, su estremecimiento de anhelo y de deseo que escapan de la escritura y la palabra.
Sobre esta imagen de una mujer sola que se debate entre el recuerdo y la memoria de un presente irrepetible se inscribe la autobiografía de la única protagonista de este poemario; se suceden las partidas y los regresos en la búsqueda sonámbula del nombre desnudo, de este cuerpo desnudo, ahora oscuro, del amante perdido en el territorio crepuscular de lo erótico.
De esta ausencia-presencia brota la melodía vital y elegíaca de estos poemas. Acaso el triunfo de lo erótico en esta poesía lúcida y despojada consiste en afirmarse en la deseada como imposible conciencia de eternidad de lo efímero. Hacer voz y canción del amor que resucita su propia resurrección a cada partida, a cada regreso. "Mi destino está en ti -murmura la mujer sola encerrada entre dos tiempos-, marcado por tu verbo..." Pero verbo, aquí, ¿no significa acaso cuerpo, columna inmutable del amor? Escribir, por ejemplo: "Mi destino está en ti / marcado por tu verbo: escribo, luego existo.."
AUGUSTO ROA BASTOS


No sabes qué se esconde
al fondo del espejo de tu cuarto,
tiene formas dormidas en su fondo.
Dentro viven como estatuas los gestos
del pasado en el reflejo de las formas.
Ese cómplice espejo
es mi tenue reflexión resplandescente
o la parte más noble de mi cuerpo.
Más allá del olor del amo,
la esperanza, el miedo
está ese punto al fondo del espejo.
No confíes, amor, cuando al dejarme
te mires en el fondo del espejo,
porque rompiendo ese vidrioso hielo
saldrá la imagen que contigo he sido.

Cómo quisiera reincidir,
con la esperanza en alto
completamente viva,
alguna madrugada.
Extendiendo mis trampas
para inclinar la melancolía subterránea
de tu cuerpo.
Para repetir el rito de la vida y el comienzo
como si fuésemos los primeros habitantes
de anónimos afectos.
Reincidir,
como si existieses y existiera.

Hay veces cuando sólo la poesía consuela
las feroces mandíbulas del futuro
listas para morder
el pan del amor, amasado
en tantas siestas-noches.
Sólo la poesía convenciendo
que de nuevo puede crecer
en madrugadas, la piel
sin que tu nombre se deslice
entre el cuerpo, la calle,
la risa y la soledad del verbo.

PERDIÉNDOTE
Presiento que de olvidadas lunas
nacen las ásperas esperanzas,
que alargan las noches de almohada
de espejos, que no me dan tu cara,
pero a pesar,
a pesar,
espero.
El viento brota navegando
en mi cuerpo
tan núbil y de estrellas tan altas,
oliendo olores a olvido en mi sábana.
Y te pierdo en otros ojos,
en otros patios,
en esta larga calma
de huellas en la noche.

"LA MUJER NO TIENE PALABRA"
LACAN (?)

Destino de mujer
o de orificios tapados,
la boca purificada en padrenuestros
para que no diga lo que no se debe.
Agua bendita, jabón.
Una mano cubriéndole,
susurros por lo bajo:
"escribe libros".
Demasiados manuscritos esparcidos,
orificios imposible de tapar.
Soy mujer,
luego desobedezco.

TELÉFONO
Tarde ya para amarte,
tu voz en el teléfono.
Al nombrarte soledad,
de pieles ya perdidas
lamiendo las palabras inquisitoriamente:
secreta me pregunto
¿cómo se es condenado a ser amado
por los siglos de los siglos
en deleite agridulce?.
Mis minúsculas manos se detienen,
tocan mi cara, quebrantan mis senos
-trampas del afecto-
de los sitios oscuros que te nombran,
donde ya no plantarás bandera.

Para caminar por tu casa
preciso ponerme las sandalias
suaves del entendimiento,
que develan los enigmas
de tu isla.
Quisiera marcar cada rincón
pero temo gustar, oír, palpar lo inesperado.
Tal vez mañana mis manos no recorran
el océano dorado de tu piel,
pero en el árbol que roza tu ventana,
en el margen gastado de tus libros,
en el borde absoluto de tu cama,
estaré respirando todavía
peregrina en tu casa, aún mañana.

Hay máscaras y espejos,
máscaras para el amante de paso
que deseamos no se quede,
máscaras seductoras, virginales;
máscaras que dan poder
y nos defienden.
Pero están los espejos
que devuelven al otro en el salto,
espejos para el amor esperanzado
y para ocultar la muerte.
Espejos - máscaras tratan de detener
la imagen de tu lengua,
dejándome en carne viva,
purificada en sales.

Irónico,
cuando decidiste irte,
quedó esta marea de libros tocados por tus dedos
con olor a tu pecho y tu costumbre,
con olor a tus manos,
con forma de tu voz,
con tu pausa atrapada entre tus tapas.
Aparecen en todos los rincones,
se esconden en mis sábanas,
saltan de mis cajones
y me tocan.
Me lamen cada dedo con astucia,
me susurran citas entre sueños,
sus fantasmas copulan con mi mente
venidos por orden de su dueño,
tal vez dormido
en extrañas almohadas,
de ausentes bibliotecas.

Estás en todas partes
y en ninguna,
respiro en ti
y ni siquiera notas.
Quisiera llegar hasta tu casa,
invadir sus rincones,
y en tu cara
detenerme despacio.
Estaba temerosa de encontrarte
pero mi ropa extendida en la cama,
estaba tan dispuesta para verte.

¿Por qué serán tan difíciles las mañanas
acomodando corazón y huesos
para el inmenso silencio de futuro?
¿Por qué será tan difícil
la vida por vivirse, la obstinación inútil,
la adivinación dócil a incoherencias?
Y tú, simulacro del amor
-ahora tan distante-
navegas los sueños de otros
y rompes las citas de los míos.

Vamos a tratar
de engañarle a la vida;
tal vez ni se dé cuenta,
porque es de noche y hace frío
y la muerte también está ocupada en otra parte.
Tal vez logremos, escondiéndonos,
la luna tiene nubes y silencios la cubren...
Fingiremos que realmente no importa;
que estemos por primera vez a solas,
con el cuerpo extendido
en este perfecto enjambre,
como una sola trampa
que espera desde siglos.

POESÍA
Mi destino está echado,
cartas lanzadas, marcadas, determinan
y todo apunta a lo irreversible
del cual no se regresa.
Lo que me cura, me envenena;
lo que me alimenta, me drena.
En círculos de fuego
me regalas, soledad, silencio,
noches desveladas, angustiosas
y calma de fiel bálsamo a mis manos.
Mi destino está en ti
marcado por tu Verbo:
escribo, luego existo.

ENTRE TANTO SILENCIO
A la hora de la caída de las máscaras
y sin saber, dónde se fue
el depósito de tanto amor.
Ni quién es,
ni con qué nombre transita por las calles...
camino en las venas de la memoria
hasta tocarnos, transparentes,
enteramente humanos
de la piel hasta el alma.

Por razones mortales,
a quien tocó los cielos
le toma tiempo morir en el silencio.
Tal vez del amor, su loca furia
(Van Gogh, con la oreja vendada
ante el espejo),
sea el rescate,
para la inagotable herida,
la terca y cerrada cerradura,
al maldito plural de los afectos.

LO ÚNICO NECESARIO.
a Augusto Roa Bastos

Estamos solos en un exilio interminable,
solos, como botella de un mar
sin nombre.
Sin amigos,
sin ecos,
sin sonidos.
Silencio, espejos,
sueños.
Mi tacto besa cada antiguo amante,
Vallejo, Pound, Borges.
Mientras despeino la cabellera al Dante
regresan
y ven que los espero
que les esperaba;
que estamos solos,
solos, como siempre.

No es posible que desde esta biblioteca,
amor, puedas saber de mí.
Yo vivo como la muerte:
nutriéndome en esperas.
Como un nudo de los cuatro puntos cardinales,
de todos los universales elementos.
Todo converge en mí;
y de mí mana:
Eros y Poesía,
nada falta.

Imagina que un cambio
te desdoble la vida.
Que por única vez y lentamente,
un bosque iluminado se alce
y que te alberguen sus olores y cantos.
Que la silla para la soledad, se caiga, se deshaga...
y que todos los dedos te toquen y te sientan.
Imagina tu desesperanzada labor inútil
con futuro;
y que la gloria exista
y te cobije.

SÓLO EL POEMA ESTÁ VIVO
I
Te busco, como si nunca hubieses existido,
a medianoche vencida o victoriosa,
creciendo hacia mi muerto corazón.
Como ciego,
una y otra vez,
te busco... temiendo perderte,
como si alguna vez hubieses existido.

II
Con miedo, con melancolía
engañada en vanas esperanzas,
me escondo en el secreto hueco de tu cuerpo,
así despiertan mis memorias y las luces del día,
vueltas libres ahora en mi perfecto dolor:
las palabras - silencios,
las manos y la noche.
Lo que amamos,
son racimos del infame placer
de dar forma a la ausencia:
sólo el poema permanece.

VOLVERÁS BUSCANDO LA PALABRA.
Y volverás,
una y otra vez, inexorablemente:
a nutrirte de nuevo en mis rincones,
a mirarte en mi espejo que desnuda,
a que mi palabra te desgaje cual fruta,
y te deje a piel viva
y temblando.
A buscar el poema
o la palabra exacta...
Yo sé que volverás, inexorablemente;
el no volver
sería como negarte.

CONOCIMIENTO
Mírate en mi cuerpo, que es tu espejo,
muerde sus rincones para beber tu savia.
Escucha este silencio,
tu real alimento.
Mastica mi palabra que conoce el secreto.
Como punto final,
despliégame las manos
que como cofre guardan:
esa verdad callada
que despertó contigo.

INDICE
*. No sabes qué se esconde / Cómo quisiera reincidir / Hay veces cuando sólo la poesía consuela / Perdiéndote / Destino de mujer / Teléfono / Para caminar por tu casa / Hay máscaras y espejos / Irónico / Estás en todas partes / ¿Por qué serán tan difíciles las mañanas / Vamos a tratar / Cuando aquellos dorados ángeles / Espalda / Del silencio / Una mujer es solamente / ¿Dónde se fue tu Venus / Explicación / Llegaste circundando en cánticos / Paraísos que creía ya perdidos / Me miro entera / Cuando todavía quedaban hijos en mi vientre / Manos / Sin ilusiones en el más allá / Poesía / Diálogo / Mujer sola / Grecia / Yvy' Marane'y / Busca el aire / Entre tanto silencio / Por razones mortales / Manzanas de Sodoma / Gesto / Mañana / 3 de Julio / Soy la que despierta en la penumbra / Lejano / Lo único necesario / No es posible que desde esta biblioteca / Imagina que un cambio / Epílogo / Sólo el poema está vivo / Memoria / Tantas huellas antes de ti / Volverás buscando la palabra / Conocimiento.
.
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