MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI - RAMONA QUEBRANTO / Prólogo: FRANCISCO PÉREZ MARICEVICH / Edición digital: BIBLIOTECA VIRTUAL AUGUSTO ROA BASTOS

“RAMONA QUEBRANTO”
Autora MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI
Prólogo: Francisco Pérez-Maricevich
Editorial Arandurã,

Asunción-Paraguay, 2006

Versión digital:

BIBLIOTECA VIRTUAL AUGUSTO ROA BASTOS

del

CENTRO CULTURAL DE LA REPÚBLICA "EL CABILDO"

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RAMONA QUEBRANTO, EL HABLA DESOÍDA

PRÓLOGO

** Escribir novelas no es un ejercicio inocente. Leer las, presumo que tampoco lo es. En ambos casos, tanto podemos encontramos con una revelación como con una rebelión, y aún sentir ambas experiencias simultáneamente. Quien se somete al desafío de su escritura, cree saber de antemano adónde quiere llegar, y por qué. Por su parte el lector está como invadido por un impulso a la aventura que toda novela parece prometerle, pero ignora cuán lejos puede ir y de lo que encontrará en su transcurso.
** Ramona Quebranto presenta a su lector algo más que una aventura. Su espacio imaginario lo introduce en un mundo cuyo diseño él debe construir activamente a partir de leves indicios referenciales. No se trata, sin embargo, de un mundo alejado de su experiencia cotidiana. Ese mundo está ahí, como una provocación latente y pronto a ocupar con su contradictoria energía el espacio de conciencia que se le debe.
** Quienes ese mundo habitan lo poseen con una inmediatez como la de su propio cuerpo. En cierto modo esencial es como la extensión del mismo y fundamento físico de su identidad, puesto que sólo en él y con él se sienten ser ellos mismos en su unicidad y, a la par, en su diferencia. Ese mundo se estructura sobre la ambigüedad, la frustración y el conflicto como efectos de su relación con otro que lo ignora para mejor subordinarlo e impedirle integrarse con sus propios valores y dinamismo. El signo más intenso de ese mundo y de la vida que contiene es el lenguaje en que se comunica y construye su experiencia. En ese lenguaje, la realidad múltiple que lo configura mezcla sus significantes obliga do por compulsiones de significado cuyo sentido refleja el duro empeño de sus hablantes por encontrar un sitio en el ámbito de una nueva comprensión.
** Ramona es un completo compendio del contenido de tal mundo y de su registro comunicativo. Sus actitudes, sus valores, sus percepciones y capacidad verbal reflejan activamente el modo de realidad que define la vida del universo humano que la envuelve. Esa, realidad, que es una realidad segmentada, no puede explicarse independientemente de su oposición dialéctica a la otra realidad que la determina social, cultural y económicamente, estableciéndose entre ambas una relación asimétrica, conflictiva y degradante. Ramona sufre como sujeto y objeto de esa relación de tensiones contradictorias, las que la llevan a buscar soluciones in adecuadas, pero proporcionadas por una tradición paternalista heredera de pautas de comportamiento rurales. Las peripecias persuasivas e interesadas de Ramona por introducir sus propios valores culturales en el contexto urbano, que establece su dominación precisamente en función de valores opuestos, no tienen, desde luego, ninguna respuesta, pero sin que tal circunstancia impida a Ramona intentar nuevos proyectos en su búsqueda de participación en la orientación de la conducta en ese contexto.
** El mundo de Ramona es el mundo de la pobreza, de la pobreza producida por la compulsión de formas productivas impuestas por una estructura socioeconómica ajena a los valores y destrezas culturales de los que ella proviene. Puesto que esto la somete a la necesidad constante de asimilar nuevos contenidos de experiencia a través de aprendizajes de nuevas prácticas, la cotidianidad de su vida no encuentra más valores significativos que la obediencia a la necesidad y a justificarla con referencia a creencias morales reinterpretadas: La conciencia de Ramona se abre a la generosidad, pero sin perder nunca sus vínculos con la conveniencia. Sin embargo, ésta no se antepone a su autoimagen fraguada en la comprensión de la dignidad que ella siente como núcleo de su merecimiento.
** El lector de Ramona Quebranto reconstruye el mundo de Ramona a través de su propia habla. No es mundo descrito ni vida narrada, sino universo que debe extraerse desde el espesor del lenguaje. El texto convierte al lector en un auditor, en un sujeto a la escucha de una suerte de monólogo que debe ir completando imaginariamente allí donde las respuestas requeridas están ausentes. Ramona se abre en lenguaje y es su experiencia de vida conflictuada la que nos comunica. Su lenguaje es la dimensión de su realidad, y esto es tanto como decir que su realidad es búsqueda de lenguaje capaz de iluminar y someter a experiencia comprensible la acumulación heterogénea y fluida de sus componentes.
** La construcción del texto encuentra en esta modalidad hablada el mejor recurso para conferir inmediatez y vitalidad al contenido de vida y mundo que propone. Su más relevante virtud, en mi opinión, consiste en privilegiar ese registro socio-lectal (en que la matriz guaraní condiciona la expresión) en términos de habla directa, y espacio de manifestación del mundo vivido por un sector social de que la protagonista es representante y testimonio. Si la literatura es lenguaje y crítica del lenguaje, es tanto más eficaz y congruente consigo misma en la medida en que suponga una denuncia del mundo en tanto referente del lenguaje. Tengo la impresión de que esto se cumple en Ramona Quebranto de una manera al mismo tiempo sutil y abiertamente, si se considera la estrategia lingüística empleada por Margot Ayala de Michelagnoli en la distribución de los códigos en el interior de su texto.
** Quiero decir que tal como se ejerce en la realidad sociolingüística del país la asimetría de funciones de nuestras dos lenguas —conforme a la cual el castellano como lengua dominante impone cauces sociales y simbólicos al uso del guaraní—, el texto de Ramona Quebranto dispone el español en función de marco descriptivo, una suerte de límites hacia la exterioridad, y a partir de los cuales se abre el espacio de mundo que el habla acezante de Ramona ocupa y se mueve hacia un interlocutor que se niega a responder, puesto que se le opone como antagonista social privilegiado.
** La opción formal escogida por la autora en la resolución técnica del texto, tiene la suficiente propiedad como para permitir conservar la oralidad sustantiva del lenguaje y en este sentido es congruente con el propósito central de su riesgosa experiencia: hacer vivir un mundo a través del habla personalizada y vivaz de la criatura de ficción que lo encarna.
** Con Ramona Quebranto Margot Ayala de Michelagnoli ha afrontado un desafío difícil y lo ha re suelto con intrepidez. Su aporte enriquece las experiencias en el campo de la ficción narrativa en nuestro país y debe recibírselo como un estímulo incitante para acompañarlo en su cometido liberador. La autora de muestra con su texto la fuerza de su comprensión y su sensibilidad hacia y para existencias humanas valiosas y auténticas. Su obra es una emocionante apertura a nuevas y provocativas realidades dispuestas a nuestra voluntad de acercamiento y aceptación moral, como condiciones indispensables para hacerles justicia y coadyuvar en su promoción y liberación. Estimo que en el desempeño de este compromiso, Margot Ayala de Michelagnoli nos da con Ramona Quebranto un ejemplo noble y primordial, que proyecta sobre su nombre y su tarea una luz dignificante que consolida y acrecienta el brillo de su ya reconocida reputación.
Francisco Pérez-Maricevich

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PRESENTACIÓN

** Esta obra "Ramona Quebranto" la dedico a la mujer del pueblo y a todas aquellas que están abocadas a reivindicar los derechos de la misma.
** Trato en ella de transmitir su idiosincrasia, sus grandezas, sus sufrimientos y su profunda filosofía orillera.
** He utilizado como herramienta el "Jopara", lenguaje éste que cuestiona continuamente su propia gramática.
Está implícita la intención, en primer término, de denunciar el drama de una realidad social y contribuir a elevar el "Jopara" a nivel literario, y es al mismo tiempo un tímido aporte para la comprensión del bilingüismo paraguayo.
** Es la visión de un micromundo rural-urbano, su modo de sentir y pensar, cuyo valor a veces se niega.
** Esta exploración examina una serie de fenómenos, que no por ignorarlos dejan de existir, es el "Jopara" una realidad que nace de un contexto histórico, que refleja y un mundo en evolución, que se niega a quedar en moldes fijos, que convive con nosotros. Su presencia es continua, invade estratos sociales, ámbitos culturales.
** Es pues el "Jopara" el puente esencial y necesario que une estrechamente dos universos diferentes, a los que facilita su integración, su afirmación. En esta obra, como medio de comunicación, se expone a discusión.
** Si "Ramona Quebranto" carece a veces del rigor de las normas establecidas en la narrativa, pienso que es porque se trata de transferir el código de una estructura a otra estructura.
Son los registros de un universo, de un contexto escrito en la memoria, que como "flashes" van surgiendo de su "hábitat" soterrado, formando así el relato, en este caso la historia de Ramona.

MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI

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RAMONA QUEBRANTO de la

BIBLIOTECA VIRTUAL AUGUSTO ROA BASTOS

del CENTRO CULTURAL DE LA REPÚBLICA

"EL CABILDO".

MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI - NDERASÓRE - Prólogo: FRANCISCO PÉREZ MARICEVICH / Fuente: BIBLIOTECA VIRTUAL AUGUSTO ROA BASTOS

NDERASÓRE
Autora:

MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI
Asunción-Paraguaya 2005
Versión digital:
BIBLIOTECA VIRTUAL AUGUSTO ROA BASTOS
Centro Cultural de la República

EL CABILDO

PRÓLOGO
** Van ya trece años que Margot Ayala de Michelagnoli, superando con arrojos tabúes y restricciones asociados al pretendido uso social correcto del lenguaje literario, contribuyó con su relato “hablado” RAMONA QUEBRANTO a dar presencia estética al habla popular, una experiencia en la que José Luis Appleyard a través de sus “monólogos” había alcanzado anteriormente indudables aciertos.
** RAMONA QUEBRANTO, una suerte de compendio vivaz del paradigma “ético” del mundo cultural del que procede, es un personaje vaciado en y por el lenguaje. Es ella quien habla y no de quien se habla, y es en consecuencia ella quien nos introduce a su mundo, a su sentido de la realidad y a su percepción de las cosas y de las conductas. Es solo a partir de su habla como podemos comprender sus motivaciones, sus compulsiones prácticas y su incoercible afán manipulatorio. Esa habla, tan vivaz y afectiva, refleja y es parte de un universo social conflictivo, resultado de un choque cultural resuelto en una situación asimétrica. El predominio del habla de Ramona en el conjunto del relato lo remite a un espacio dominado por la oralidad, condición que asumió posteriormente en su versión para la escena. “NDERASÓRE”, la obra que ahora nos ocupa, no pasó por una versión narrativa previa. Es un ejercicio sin mediadores, orientando a delevar el contexto social en el que se ha instaurado el conflicto de valores entre generaciones, lo que supone un cambio cultural en curso. Como es inevitable, dicho cambio se refleja en los referentes y en las referencias lingüísticas. La sucesión de escenas, de las que la madre es el eje, revela las distintas formas de la disolución de los patrones morales vinculados a la cultura en crisis y su sustitución por otros, más libres y, nada paradójicamente, mucho mas cercanos, si no análogos, a los que guían la conducta de Ramona.
** En cierta medida, es posible decir que es esta conducta la que se replica en el ámbito sociocultural alto, que es donde se sitúa la obra.
** El hecho de haberlo planteado del modo como lo esta, es el mérito de “Nderasóre”, mérito que la distinguirá en el marco de nuestra literatura.
FRANCISCO PÉREZ MARICEVICH.
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ESCENA I

(Entra la nieta adolescente de cara lavada, minifalda, pulóver tapándole los dedos, championes sucios, fumando)
Nieta: Hola, abuela, mi amor, divina, quiero, te quier000! ! !(grita) (la abraza) Esperame que voy a encadenar, no que te vayas abue... que voy a hacer unos llamaditos. De casa no puedo llamar a celulares, no sé cómo te explico.
Abuela: Cariño, contame, ¿cómo estás?. . . Estoy feliz de que vengas a saludarme. . . Eso creo, me equivoqué parece (Queda con la palabra en la boca)
Nieta: (Cruza la habitación, va al teléfono) Esperá un poco, abue. . .
¿Qué, tal boluda? No, no estoy con ningún valor, estoy saludando a la abuela, ¿qué hay de nuevo?. . . pero déjate de joder. . . ya te dije, ¿no entendés pió?. . . no, eso no corre. . . no, boluda, mis viejos mueren todos en fila. . . son, retro, y que le voy a hacer, a vos te pasa lo mismo. . . paciencia, qué le vamos a hacer, boluda. . .
—Vamos a reventar la noche, vamos a curtir la noche, vamos a algún pub a farrear. Pero vení a buscarme temprano, a las doce... no boluda... ¿a las diez?. . . ¡A esa hora no hay nadie! Pero cómo se te ocurre, ¡aterrizá!. . . Sabés boluda... aparecer a esa hora ¡qué pelada! acaso pió no sabes. . . las farras luego comienzan tipo una y media, dos, no sé cómo te explico.
—Y decile que queremos reventar la noche... ya te dije, ¿no entendés pió? ¡Na que ver! Apretá el acelerador, o si no, ni cagando te van a dejar salir. . . qué retro que son!
¡Nderasóre! ¡Lo que hay que aguantar, che!
—Hum. . . no. . . hum, no me van a dejar dormir en tu casa, siempre están en contra; ya sabés que mi vieja es súper argel y mbore ¡ya no le aguanto! ¡ya no le aguanto más, te digo! Te juro. No le aguanto más. . . La pobre es buena pero del viejazo total y me tiene repodrida, no sé cómo te explico.
— ¿A mi papá? Es ultra mega archi extra plus argel, totalmente fuera de onda, dice que tengo que casarme virgen, ja, ja, ja. Te juro ¡qué vida! ¡qué vida! Vamos a encarar la fauna. . .
¡Qué mala onda! Nde, bola!!! ¡Ja, ja, ja! ¡esa es nuestra onda!. . .
— Y qué querés que te diga. Los padres no se eligen! Aguantar es el tema, sabés luego. . . ¡qué cagada! ¡Qué pió le vamos a hacer si no hay
remedio. . .
— Ah no! Salir con ese ni loca. . . porque es marihuanero, anda siempre en pedo y es súper fule, ¿no tenés otro más purete?. . . que por lo menos no nos saque a pata, que tenga un auto. Claro,
claro. . . y si no tiene ko no pega. . . algo rescatable.
— Claro!!! E’a, no es que sea culí ¡pero tampoco la pavada, boluda!, es un rasca de cuarta, un vairo, re-re vairo. ¿Dónde piko podemos encontrar uno que esté rebien, boluda...? Un papi, ¿cachás?
— Bueno entonces. . . buscame un súper potro ¡un súper potro! ¿estás sorda, boluda? Vos ya sabés luego ojos verdes, pinta, guita. . . ¡Y que sepa bailar. . . ¡Eso!
— Viene mamá. . . tiro el pabilo, ya a empezar con la puteada! Que el cigarrillo da cáncer y qué sé yo y luego esa profesora vaira: “Deben tomar ejemplo de sus padres” bla, bla, bla (Se ríe)
— ¡Qué bola! Nuestros viejos y profesores están siempre fuera de onda.
— No, no esa... esa se hace la fashion, se cree la última Coca-Cola del desierto ¡qué flor de desubicada! Pero como hay cada pelotudo también por, ahí, y nos deja en bola.
No le llames... no, no. ¡Borrate, boluda, borrate!
— Ayyy... sueño con un duplex para mí, ¡ay! Qué lindo sería independizarme... sí, sí, vivir sola ¡vos te imaginás! ¿eh? ¿te imaginás? Sin recibir órdenes, dormir sin que me rompan las bolas, llegar a la hora que se me antoja, salir con quien se me cante el culo, y que nadie me putee porque sí nomás...
— ¿Vivir conmigo? Estás re-loca, con esa tu onda patriota... ¿quién te aguanta? Quiero estar re-sola, ¿sabés?... No cuadra pues, boluda, ni cagando, te digo que quiero vivir sola...!!! Solaaaa!!

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REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY. POETAS - ENSAYISTAS - NARRADORES. IV ÉPOCA - Nº 04 / Octubre 2002.

REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY.

POETAS - ENSAYISTAS - NARRADORES.
IV ÉPOCA - Nº 04 / Octubre 2002,
Editorial Arandurã,
Asunción-Paraguay, 2002 (239 páginas)

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PEN CLUB DEL PARAGUAY

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www.portalguarani.com

PALABRAS PRELIMINARES
El PEN Club se fundó en Londres en el año 1921 y de acuerdo a lo expresado por su fundadora, Catharine Amy Dawson Scott, fue con la finalidad de reunir a los escritores para intercambiar ideas sobre temas literarios de actualidad. Su primer presidente, el Premio Nobel John Galsworthy, manifestó que la creación tendía "a la comprensión internacional y la paz". Rápidamente la idea se extendió a otros países, y en la actualidad existen más de 100 centros en el mundo.
** En el punto 4 de los Estatutos del PEN Club se lee "el PEN defiende el principio de la trasmisión sin barreras del pensamiento, dentro de cada nación, así como entre las naciones. Sus miembros se comprometen a oponerse a toda forma de supresión de la libertad de expresión en el país y dentro de la comunidad a la cual pertenecen, así como en el ámbito mundial dondequiera que ello sea posible. El PEN se declara partidario de una prensa libre y se opone a la censura arbitraria en tiempos de paz. Cree que el avance necesario del mundo hacia formas políticas y económicas altamente organizadas hace que la libre crítica de los gobiernos, administraciones e instituciones sea imperativa. Y, puesto que la libertad implica restricción voluntaria, los miembros se comprometen a oponerse a los males de una prensa libre, tales como las publicaciones mendaces, la falsedad deliberada y la distorsión de los hechos con fines políticos y personales".
** El PEN Club del Paraguay se creó, según los datos orales que poseo, dentro de la década del 50, siendo uno de sus fundadores y presidente por muchos años el historiador Julio César Chaves. Desde entonces pasaron por el club numerosos escritores de renombre nacional e internacional, algunos como dirigentes, otros como contertulios de las siempre amenas reuniones que se realizaban en los sitos más variados y extravagantes, si se quiere, como "El Marino", que estaba ubicado en Tte. Fariña y 22 de Septiembre, "El Trigal" de Tacuary casi 25 de Mayo, el "Nick" donde nos refugiábamos a puertas cerradas cuando regía el Edicto.
** También fuimos huéspedes del Circolo Italiano, hasta que lo demolieron y por último la marejada de bohemios se asentó en el bar "San Roque ", que hasta el presente es el punto de referencia del PEN Club del Paraguay.
** Esta vida nómada es la que no permite poseer datos más precisos acerca de la historia de nuestro club en el Paraguay. Lo que sí hay de cierto es que en enero de 1977 se presentó al público el primer número de la revista del PEN Club del Paraguay dedicada a los Poetas, editada por el Fondo Editor Paraguayo; el segundo número los Ensayistas se presentó en abril de 1978, y el número tres los Narradores en diciembre de 1979, estos dos últimos a cargo de Ediciones "Comuneros" y todas ellas bajo la dirección de William Baecker, siendo presidente de la institución el Dr. Alejandro Marín Iglesias.
** En septiembre de 1984 se publicó el cuarto número de la revista, conteniendo trabajos de los poetas, ensayistas y narradores del club. Otros dos números de la revista, que no poseo, aparecieron entre 1988 y 1989.
** Durante los años posteriores decayó la actividad del PEN, hasta que el 7 de junio del año 2000, un grupo de escritores, todos ellos miembros de antiguo del club, decidieron reestructurarlo. Se convocó a una asamblea extraordinaria y se labró el acta correspondiente al reinicio de las actividades. Ocupó la presidencia el poeta Luis María Martínez, secundado por una comisión directiva deseosa por dar nuevos bríos al PEN Club del Paraguay, para lo cual se buscó y se encontró la forma de reiniciar la publicación de nuestra revista, cuyo cuarto número ofrecemos hoy.
** Este trabajo es resultado del entusiasmo de los socios que conforman nuestro club, quienes movidos por su interés en la literatura en general y la paraguaya, en particular, aportaron los trabajos que dan cuerpo a esta antología poco común, pues reúne en sus páginas a Poetas, Ensayistas y Narradores.
** El PEN Club del Paraguay es una asociación de hombres y mujeres que escriben y cuya participación en el quehacer cultural de nuestro país es destacada. La mayoría de sus socios mantiene un ritmo de publicación que hasta resulta sorprendente dadas las circunstancias adversas por la que atraviesa nuestra patria en lo referente a la economía, la cultura, la educación y en especial a la formación axiológica de la juventud.
** Sin embargo, no es nuestra intención reclamar nada en este momento y mucho menos solicitar ayuda. El PEN Club del Paraguay es autosuficiente para llevar a cabo sus emprendimientos, para buscar los recursos que exige la publicación de una obra como ésta que ponemos en manos de nuestros amigos, de las personas anónimas que de un modo silencioso apoyan al escritor paraguayo, en manos de quienes comprenden la necesidad imperativa de sacudir a nuestra sociedad del marasmo en que se encuentra y arrancar a la juventud de ese duermevela pasmado originario de la mediocridad sin esperanzas del entorno en que se desenvuelve, víctima de mezquindades ajenas, de la codicia voraz y el egoísmo destructivo a que nos arrojó el maridaje inescrupuloso de la ignorancia y la ambición.
** Una juventud que no lee es una juventud perdida y una juventud que no piensa está condenada a la aceptación sumisa o interesada de las mentiras del pasado y del presente.
** La literatura le ofrece, en la alternativa de sus variadas formas, la posibilidad de ejercer el derecho al pensamiento y a la crítica. Abre un nuevo surco donde puedan germinar ideas diferentes a las que se manejan a diario y permite al lector cruzar el jardín secreto del autor y descubrir en él las resonancias de sí mismo, identificándose con esa realidad ajena y propia, esa realidad humana y eterna que se encierra en toda obra de arte.
** El PEN Club del Paraguay alberga en su seno a hombres y mujeres disímiles y sin embargo, esta obra que se entrega a la opinión pública es la muestra fehaciente de la armonía que puede existir en medio de la diversidad de ideas, sentimientos, objetivos, sueños y deseos.
** El escritor es esencialmente un ser que sueña. Ni la erudición de un ensayó, ni el vuelo poético, ni la fuerza de un relato escapan a esta condición propia de la creación. Si no se sueña, es poco probable alcanzar la creación.
** Para concluir con este discurso, creo oportuno destacar la vocación del editor, don Cayetano Quattrocchi, quien a través de Arandurã Ediciones acompaña el trabajo creativo de tantos escritores que como nosotros, los componentes del PEN Club del Paraguay, le somos deudores de la posibilidad de ver el nacimiento de un nuevo hijo de la creación literaria, y ello se debe a que Cayetano es también un soñador, como otros, sin duda, sólo que él consigue que los sueños se vuelvan realidad.
AUGUSTO CASOLA Presidente del PEN Club del Paraguay Asunción, octubre de 2002

ÍNDICE
Palabras preliminares
POETAS
ACOSTA. Delfina: Después de mucho saludar / En Paraguay prohibieron
AYALA DE MICHELAGNOLI, Margot: Patria
BAECKER, William: Ese instante / Apenas una lágrima / Juego sin final
BAREIRO SAGUIER, Rubén: Lluvia
CABALLERO FIGÚN, Miguel: La lira perdida
CARMAGNOLA, Gladys: En la fila / ¿Por qué? / Antes de que me vaya / Cáscara
CASARTELLI, Víctor: Recuerdo
CASOLA, Augusto: Lapachos / Tus ojos / Pregunta
CHAVES, Raquel: El corazón de lo real / Tarde cruel / Casi soneto
DELGADO, Susy: Allá van
FERRER, Renée: XIX / IX
GONZÁLEZ CANALE, Aurelio
LÓPEZ Nila: Tiempo, luz, infinito
MARTÍNEZ, Luis María: Mucha España / ¿El Verso, el verso? / Escritor
PISTILLI, Fernando: Amigo / Asunción / Mar muerto / Un café en Jerusalem
RAUSKIN, J.A.: Fin de un verano / El refugio / Noche nuestra / En el idioma de la lluvia
RIVAROLA, Domingo: Remembranzas / Espera

ENSAYISTAS
DE PAULA GOMES, Abelardo: “Los sertones" (os sertões), centenario de un clásico de iberoamerica
KASAMATSU, Emi: Recogiendo silencios, el lenguaje de las mujeres
MARTINEZ, Luis María: Deodoro Roca, Pensador de América
RODRIGUEZ ALCALÁ DE GONZÁLEZ ODDONE, BEATRIZ: Dos Mariscales

NARRADORES
ARGÜELLO, Manuel E.B.: ¿Apenas un sueño?
AYALA DE MICHELAGNOLI, Margot: La casa de la calle Estrella N° 33
BAREIRO SAGUIER, Rubén: De como el tío Emilio ganó la vida perdurable
CASOLA, Augusto: La jarra de limonada
DELGADO, Susy: La canción de la abuela
FERRER, Renée: El ovillo
GONZÁLEZ REAL, Osvaldo: El mesías postergado
PÉREZ CÁCERES, Lita: El secreto de Sara Quinlan
PÉREZ-MARICEVICH, Francisco: El encuentro

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POETAS
MIGUEL ANGEL CABALLERO FIGÚN
LA LIRA PERDIDA

a la memoria de mi gran amigo
y compañero Raimundo Careaga

Te has ido como un río
a hendir el viento de algún mar profundo.
Nos dejaste el vacío,
tu pensamiento impío
partió para buscar un nuevo mundo.

Mi lira está perdida,
quedó sin la presencia del ensueño.
La música sin vida
con su clave escondida
se desmayó en la claridad del sueño.

Estás tomando un vino
con Marx, con Engels, con el Che Guevara.
Qué raro es el destino
terrible desatino
que tu lumbre en la noche nos restara.

Sonó la guerra un día,
fulminados los soles de Febrero.
Después un
mediodía
tu mano con la mía
encontraron su esencia en el acero.

Tus cenizas, hermano,
han vuelto ya sin odio al alter ego.
El Yvaga profano,
un lirio en cada mano
y un verde eterno que nació en el fuego.

Encontraste en la nada
los confines geométricos del cielo.
Después tu llamarada,
tu centella imantada
atraparon mis sombras en su vuelo.

Me cuesta, compañero
encontrar las palabras del delirio.
Tu verbo está primero
eterno prisionero,
clavel rojo teñido en el martirio.

Por fin tu voz y el viento
rasgando el éter y el amor divino.
Oculto está el momento,
lejos el pensamiento
y muy cerca de ti mi antiguo vino.


AURELIO GONZÁLEZ CANALE
Voy a mantenerme siempre en tu corazón
para nunca volver atrás
me hice un juramento ante Dios
que el paso dado contigo
es para siempre

yo sé de dolores... sé de la vigilia del marinero,
también sé que el barco no siempre
vuelve a las mismas aguas

¡fui por mucho tiempo peregrino del amor!

avivé muchos sueños; alguna vez me dañaron el alma...

te ganaré el corazón para no devolverte más.

Santander (España) 2000

Así son las cosas de la vida
tienen sus estaciones y el invierno llega

pero siempre será primavera
porque en mi corazón... tus cartas,
las servilletas con dedicatorias,
las flores secas dentro de algún libro viejo,
los besos bajo la lluvia...
¡son vidas que hacen a la vida!

y, llega el invierno con su paisaje
algo triste, algo ausente...

pero tú eres mi primavera
porque tus cartas están vivas y perfumadas
debajo de mi almohada.

Las Palmas (España) 2000

Si por el azar de la vida no puedas cumplir tus sueños
yo los voy a despertar en mi vida dando así más corazón a mis sueños

no será fácil...
tus alas son de mar y tus ilusiones, pecho de paloma
y tu abrazo, ¡primavera pura!

¡quién pudiera tener tus ojos y tus labios, manjares de amor!

... en mi vida, tus sueños que ya son mis sueños

San Sebastián (España) 2000

Quiero quererte como tú me quieres
quiero que me quieras como yo te quiero

sin que tú me niegues la ilusión
sin que yo te niegue los sueños
sí, dándome un itinerario de amor seguro
sí, dándote un hogar con muchas ventanas

-¡quiero quererte como tú me quieres
que me quieras como yo te quiero!

-¡ ... sí, brindar, en la noche,
con lágrimas de alegría...
una emoción de ternura, de eternidad!

San Ignacio de Loyola (España) 2000

FERNANDO PISTILLI
AMIGO

Para José-Luis Appleyard

Era de mayo,
era mi amigo
y amaba vivir.
Le gustaban tantas cosas,
le gustaba cómo suena un vaso de bon vino,
aunque tomaba vinos malos
encorchados y marcados varias veces,
por eso yo no lo acompañaba.
Odiaba las mañanas y tenía mal carácter
-era poeta-
pero amaba las siestas y las primas.
Veía telenovelas y almorzaba con Mirtha Legrand,
una parte suya siempre quiso actuar.
Amaba las violetas, por su sencillez decía,
aunque yo creo que por las de Madrid
y por Casilda.
Mi madre y Pilar dicen que nunca vieron
manos más bellas.
Monologaba con sus fotos de juventud
de un amor y una playa muy lejanos.
También plantó un árbol y tuvo un hijo.
Le gustaban las rosas y el lazo
a mí sólo me gusta la rosa,
pero eso no nos distanciaba.
Los viernes
las diez como hora
el San Roque, una mesa
los Plá, William, mis padres,
Víctor y sus olvidos,
los amigos recordados,
los cañonazos,
las anécdotas,
su corona rota por ser cerrista,
-¡qué triste nunca me vencía!-
el ciprés,
las palabras,
las palabras siempre
y esa eterna Vagabunda
de silencios compartidos.
Luego un taxi y el lugar
que más tardara en cerrar.
Cada marzo le ganábamos una hora a la vida.
Editamos un libro, ganó un premio y perdimos dinero.

Es febrero,
los periódicos cuentan que murió el poeta,
el poeta está vivo.
Yo les cuento que se me murió mi amigo.

ASUNCIÓN
Me han robado Asunción.
Me han robado su día,
con sus máquinas feroces
me la han quitado,
y sólo quiero
recorrerla en silencio,
doblar sus esquinas
dejarla ser en sus muros
los amantes nocturnos
que buscan transgredir
el ruido hipócrita
de una ciudad que muere
en sus torres nuevas.
Por eso,
la camino de noche
-cuando es mía-
a lo largo y a lo ancho,
la subo, la bajo y la cruzo
siete veces.
Camino
sus veredas irregulares
donde ya no hay naranjos,
donde ya no hay flores
pero siento el olor intenso
-imaginario o imaginado-
de jazmines,
en el asfalto aún tibio
por el sol de temprano.
La voz caminando,
y cuando empieza
a llegar la mañana
parto la Oliva
y me siento entre 14 y 15
a esperar un colectivo,
que también recuerda
la ciudad que amo
y se va quedando
en estos versos
. ya lejanos.

MAR MUERTA
Cálido mar
de sal muerto muerto
de sal.
Cálido mar
que me flotas
te floto
y en mi cuerpo
dibujas,
blancos caminos
antes no vistos.
Cálido mar
aquí a cuatrocientos
metros de otros mares,
Mar -de sal- muerto
yo -de sal- vivo.

ENSAYO

BEATRIZ RODRÍGUEZ ALCALÁ DE GONZÁLEZ ODDONE
DOS MARISCALES
** Nada más apasionante, para quien investiga la historia de un pueblo, que trazar paralelos entre sus figuras cumbres que ayuden a comprender las distintas épocas y circunstancias que, en cierta manera, condicionaron sus respectivas conductas y, por ende, el devenir de la nación, sin olvidar la incidencia que en las mismas pudo haber tenido la índole personal de los protagonistas.
** Basta asomarse a la historia de nuestro país para sufrir de inmediato el fuerte impacto de sus dos mariscales que asignaron etapas cruciales de la vida nacional y encarnaron la defensa.
Anímicamente opuestos entre sí, José Félix Estigarribia comprende desde niño que los logros exigen sacrificio y disciplina. En sus deseos de superación, abandona el humilde hogar paterno de Caraguatay para ingresar a la Escuela de Agricultura de Trinidad, de donde luego egresará ocupando el primer puesto de su promoción.
** La carencia de medios para montar un establecimiento agrícola lo impulsa a proseguir el bachillerato en Asunción. Para ello, deberá ayudarse económicamente con el magro salario de un empleo que desempeña en los tribunales.
** Durante esos años -1906/1908- reside en Trinidad, desde donde viaja diariamente a la capital en el tren de las seis de la mañana.
** Pero esta etapa de su vida es bruscamente interrumpida por la revolución de 1908, a la que nuestro joven estudiante adhiere con todo el fervor de su juventud idealista.
** Y si bien este golpe tiene por secuelas la anarquía y el atraso, podemos afirmar que para el país fue providencial, ya que, merced a él, el futuro vindicador del Chaco y del honor nacional abandonará definitivamente el agro para ingresar al Ejército. Más tarde, cuando el ambicioso coronel Albino Jara deponga de la Primera Magistratura a don Manuel Gondra, y se vea envuelto en nuevas luchas civiles, que le costarán la vida en Paraguarí, Estigarribia, oficial de las fuerzas gubernativas, será herido en Estero Bonete. Posteriormente, tras su recuperación, por orden del Gobierno viajará a Chile para continuar sus estudios.
** La dura experiencia vivida lo incita a hacer un juramento íntimo que habrá de ser norma de toda su vida: el de no sublevarse jamás y ser siempre leal al gobierno establecido.
***
** Por su parte, Francisco Solano López, si bien durante su infancia se vio reducido al ostracismo impuesto por el dictador Francia a su familia, desde muy joven gozó de los halagos de la fortuna y del poder, al ser electo su padre Primer Presidente Constitucional del Paraguay en 1844.
** General de la nación a los diez años de edad, Solano López realiza tiempo después una larga gira por Europa, representando a su egregio padre. El lujo y el confort rodean su vida; se trata con europeos ilustres e incluso tiene acceso a Napoleón III, cuya fuerte personalidad lo impacta vivamente.
** Todo ese boato y refinamiento signarán definitivamente su temperamento apasionado, proclive a la sensualidad. Cuando regrese, no lo hará sin traer consigo los muebles más finos, los adornos más exquisitos. Posteriormente, se hará construir un suntuoso palacio, en una ciudad de casas modestas y arenosas calzadas.
** Tampoco dudará en importar una bella y desprejuiciada amante y la impondrá a una sociedad austera y tradicional, profundamente arraigada a sus principios morales y religiosos, que nunca transigirá de buen grado con ella.
***.
*** Estigarribia también vivió unos años en Europa, pero su vida fue de contracción al estudio y disciplina. Aventajado alumno de la Escuela Superior de Guerra de París, mereció honrosas distinciones de su director, general Hering, y fue recibido en su casa por el Mariscal Foch, quien lo distinguió con su amistad.
** Ya en aquellos años su obsesión era el Chaco; así lo afirma en sus Memorias el capitán José A. Bozzano, que lo visitó en París. Ansioso de aprender, Estigarribia absorbía cultura por todos los poros. A su gran amigo, el hoy coronel Carlos J. Fernández, le escribía: "Yo no creo que valga la pena enviar jefes a Europa para copiar programas de instrucción y hacer crónicas de fiestas. Yo voy a prepararme al máximo, lo estoy haciendo, en las altas técnicas, lo que es imposible hacer en nuestro país; nadie, en igualdad de condiciones, lo prometo, hará en Europa más que yo". El futuro gran estratega se halla en la fragua; de ella saldrá sereno, maduro, seguro de sí, listo para emprender la gran hazaña.
***.
** Francisco Solano López cosechará laureles en la Argentina, interviniendo brillantemente, en 1.859, en un conflicto interno. Años después, su excesiva autovaloración le hará olvidar el tino y la mesura empleados en sus gestiones con Mitre y Urquiza, y declarará la guerra al Brasil y luego a la Argentina, sin detenerse a analizar con calma las consecuencias de su actitud para el progresista país que le legara su padre.
** Es que López, por su temperamento, jamás se hubiese avenido a escribir una historia pequeña; su vida toda estaba signada por el gigantismo. La bebió a grandes sorbos, sin arredrarse ante la prisa que hace más próximo el final.
** Nada en su vida fue pequeño; ni sus amores, ni sus odios, ni la ambición, ni ese orgullo férreo que lo sostuvo hasta el final. Hasta su muerte, fue una muerte a su medida; de haber muerto de muerte natural, el Mariscal de Hierro no sería hoy para su pueblo uno de sus más grandes héroes, símbolo del holocausto de toda una generación, que bien pudo haber hecho suya la antológica frase: "En mi fin está mi comienzo".
***.
** El Mariscal del Chaco, su antítesis humana, es un hombre mesurado y modesto. Nada en él, a primera vista, hace intuir al genio militar que habrá de redimir al país de humillaciones y derrotismo, imprimiendo un cauce nuevo a la vida nacional.
** Su proceder jamás será tributario de impulsos temperamentales; su sabia estrategia tendrá por fundamento la más pura técnica militar; todo lo que haga y decida será siempre el resultado de largas, concienzudas cavilaciones. No es un carismático que enfervoriza las multitudes, pero su brillante conducción se irá ganando el respeto y la adhesión incondicional de su ejército, al que conducirá a una aplastante victoria.
***.
** Francisco Solano López amaba los golpes de audacia, las acciones espectaculares, que a costa de muchas vidas, las más de las veces, sólo lograban pequeños triunfos -la captura de algunas piezas de artillería o una simple bandera enemiga-, que para nada incidían en el resultado final. Ejemplos de ello: el ataque a las fortificaciones de Tuyutí, el 3 de noviembre de 1867, y la batalla de Rubio Ñu, en que fueron inútilmente sacrificados cerca de tres mil niños, cuando tanto pudieron haber dado de sí, posteriormente, en la dura, tremenda etapa de la reconstrucción nacional.
***.
** Estigarribia busca el aniquilamiento de las fuerzas enemigas y no sacrifica estérilmente hombres en gloriosas e inocuas acciones; sus golpes locales son certeros y siempre convergen a un fin. Ataca o contraataca, adaptándose al estilo del contendor; emplea el "corralito", en el que sus comandos y tropas se hicieron expertos, cuando las condiciones del terreno lo permiten. Su lema es "mientras estemos unidos seremos invencibles". No disgrega sus fuerzas; por el contrario, las concentra para sus grandes acciones y logra así triunfos memorables.
** Sabe adentrarse en la psiquis del enemigo y cuando éste no esperaría una reacción de nuestra parte, por la difícil situación de nuestras tropas, lo sorprende violentamente en El Carmen, logrando una de las victorias decisivas de la guerra, al más bajo costo en vidas para nosotros.
** Consecuencia de El Carmen será la asombrosa marcha hacia Yrendagüe y la posterior captura de sus pozos, lo que provocará el aniquilamiento de todo un cuerpo de Ejército enemigo.
** Si los triunfos no lo vuelven eufóricos, tampoco le desmoraliza ni enfurece la derrota. Su calma imperturbable infunde optimismo y confianza a los suyos, impulsándolos a las más arriesgadas acciones.
** Ecuánime, concreto, hábil para elegir a los ejecutores de sus planes en misiones determinadas, da oportunidad a que se le hagan sugerencias, sin dejarse influir por las rivalidades que pueden existir entre sus subalternos. Sus instrucciones, traducidas en órdenes, son concisas, pero dejan margen a las iniciativas de sus subordinados.
** Nada más lejos de él que el autócrata; jamás ejercerá el mando con arbitrariedad ni apelará el terror para hacer valer su autoridad. En tres años de guerra no firmará una sola orden de fusilamiento, y a quienes pretendan que lo haga, les dirá: "¡Pobres muchachos, pasan tantas penurias y miserias que, posiblemente, yo a su edad y en sus circunstancias también hubiese sido desertor!".
** Cuando tras el revés de Strongest el capitán de Aviación Isidro Jara le da el informe, no tiene una sola palabra de reproche para nadie, pese a haber planeado concienzudamente la maniobra que pudo ser brillante, de no haber fracasado sus comandos: "Capitán Jara -dice-, agradezco y felicito a su escuadrilla. Transmita usted mi profundo reconocimiento a toda la tripulación que, participó en la acción; el capitán Joel Estigarribia hizo lo imposible y pasa como el mimado de la historia de esta batalla".
***.
** En circunstancias similares, López declarará traidor al coronel Francisco Martínez, héroe de Humaitá, de Isla Poí y otras acciones; tratará de forzar, por medio de horribles torturas, a su joven esposa a abjurar de él, y al no lograrlo, la hará ejecutar, ingresando así a nuestra historia Juliana Insfrán de Martínez como el más acabado ejemplo de coraje, amor y fidelidad conyugal.
** Suspicaz y desconfiado por su naturaleza, Solano López se sentía acosado por la traición; esta obsesión, agudizada a medida que sus circunstancias se hacen más y más perentorias, costará las vidas de sus hermanos Benigno, del obispo Palacios, de su cuñado el general Barrios, del canciller José Berges, de Pancha Garmendia y de muchos otros, en los tristemente famosos Tribunales de Sangre.
***.
** Patriota hasta la médula, Estigarribia no buscó ventajas materiales en el ejercicio de sus altos cargos. Cuando la muerte lo sorprendió -¡él que al frente de su ejército había recuperado para el país la cuarta parte de su territorio!- no tenía un solo palmo de tierra propia: los pocos bienes de su familia pertenecían a su esposa.
***.
** Finalizada la guerra de la Triple Alianza, Elisa Lynch intentará reivindicar para sí y sus hijos el cuantioso legado de su otrora poderoso amante, en el que se incluían, entre otros muchos bienes, ¡cuatro mil leguas de nuestro devastado territorio...!
***.
** Dos hombres diferentes; dos opuestos destinos. Y el mismo pueblo, valiente y sufrido, que seis décadas más tarde, bajo la conducción de un estratega genial, colmaría de laureles la humillada frente de la Patria.

NARRADORES

MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI
LA CASA DE LA CALLE ESTRELLA N° 33
** La fachada de principio del siglo "art-decor" altas y pesadas puertas en madera esculpida, el llamador, el buzón y los tiradores en bronce, balcones de hierro forjado.
** Quedé largo tiempo embelesada mirándola, desperté del hechizo, me aproximé al picaporte, lo giré temerosa: cedió sin esfuerzos, sorprendida me hallé en medio de un zaguán, donde parecía circular un aire frío, el rumor de la calle se apagó.
** Permanecí quieta en la penumbra porque escuché a través de la puerta que daba a la calzada, ruidos de cascos, al parecer de una carroza... luego reinó el silencio.
** Cuando mis ojos se habituaron a la oscuridad, vi los pisos de mosaicos con arabescos, las paredes revestidas de mayólicas en colores brillantes, el alto techo con rebordes de yeso, y en el cielo raso querubines y guirnaldas.
** Una puerta cancel dejaba pasar la luz a través de unos cristales opacos con iniciales en letra gótica.
** Me introduje a un patio embaldosado, el aljibe de mármol blanco se destacaba desamparado, mientras una enredadera de jazmín nácar surgía como flor exótica entre el espacio de una baldosa rota, y se enroscaba a la roldana temerosa de violar con su aroma vivo, el sitio desolado.
** Triángulo de misterio y silencio rodeaba el entorno; un escalofrío me recorrió; pensé retroceder, y al moverme lo hice hacia adelante...
** Una escalera con peldaños vacilantes nacía en el corredor: me aproximé con pasos dudosos y subí lentamente. Me hallé frente a un "hall" de dimensiones insospechadas; un vitral de forma circular con cristales de diversos colores proyectaba extrañas luces.
** Quedé deslumbrada y pensé azorada que esta misteriosa casa señorial y fuera del tiempo, debió pertenecer a una familia importante; varias habitaciones daban sobre el mismo patio; la quietud era total y las puertas estaban cerradas, dudando golpeé unas y otras; la última la hallé entornada, empujé con cautela y el corazón palpitando; una vez dentro me pareció amigable, el ambiente trajo algo borroso a la memoria.
** Las ventanas altas y agobiantes sin visillos, impersonales y frías, una biblioteca con libros descomunales y polvorientos llamaron mi atención; no por su tamaño sino por sus bordes labrados en bronce. Agucé la mirada y descubrí un lúgubre escritorio, y sentado frente a él a un hombre, que se incorporó al verme y me miró sin sorpresa como si me esperara.
** Era de mediana estatura pobremente trajeado de negro, con distinción en el porte, disculpándose no sé de qué.
** Me observaba con ojos esquivos, vacilantes y sonrisa de caballero antiguo, comprendí en su actitud que algo lo turbaba, traté de disipar su confusión con un saludo que quiso ser cordial.
** Un creciente terror me iba poseyendo y tomando una súbita decisión huí como una exhalación sin despedirme, a mis espaldas escuché un grito angustioso... lo escuché o lo imaginé...
** Ya en la calle, inmersa en la confusión de pensamientos y extraños sucesos, regresé a casa, perdida la noción del tiempo.
** Durante días y días me asoló el vértigo de la pesadilla. Después de unas semanas, ya repuesta del pánico, decidí hacer una nueva incursión a la misteriosa casa de la calle Estrella N° 33.
** Recorrí innumerables veces la cuadra sin hallar rastro, pregunté a antiguos residentes, inútil; entonces recurrí al Registro de Propiedad de la Ciudad de Asunción Antigua, sin respuesta. No logré pista alguna de que hubiera jamás existido una casa en la calle Estrella 33.
** La desnudez insólita de lo sobrenatural me arrinconó hacia las fronteras de lo desconocido. ¿Había realmente orillado la cuarta dimensión insertándome en otro siglo o era la alucinación de una incipiente locura?
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MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI - TRAGEDIA EN LAS CALLES / Fuente: REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY. IV ÉPOCA - Nº 05 / Junio 2003.

Autor: MARGOT AYALA

DE MICHELAGNOLI
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TRAGEDIA EN LAS CALLES

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** Irrumpió en nuestras vidas la tragedia, la brújula de la existencia giró brusca, enloquecida, los fracasos, la negligencia. Comprendí que nada es gratuito ni casual sino la suma de otros aconteceres como la misma existencia.
** La violencia en la ciudad, el artificio de las luces de neón, los mágicos destellos luminosos, no eran más que una máscara. Fue sin asombro que la catástrofe transitó segura, incrustándose en la suma de tantos años que de una época implacable, vertiginosa, donde la ciudad yunque sufre el impacto del martillo que sacude el territorio externo e interno.
** Aun así, seguimos corno sombras vivientes de algún lugar. Arrojada en ese mundo con amargo sabor a pesadillas, azotada por la batalla desatada en las calles, pensé que todo ese horror no traspondría el umbral de mi hogar, nada me parece coherente enfrentada a esta incierta, realidad implacable.
** Intuía, que en las conciencias bullía el despertar de una moralidad colectiva, sometida al suicidio.
** Perpleja ante el aniquilamiento de hombres acribillados, a la puerta de mi casa ¡no importa cuántos! Sí importa que Roberto haya sido uno de ellos.
** Vencido y ensangrentado con los ojos abiertos como abanico sorprendido, cumpliendo el sino tras sus ideales.
** Me sentí culpable de su vida, de su muerte, si hubiera estado en mis brazos seguiría vivo.
** Ahora perseguida, mordida en la soledad de un mundo desgarrado, debía abandonar nuestra casita, ocultándome por tiempo indefinido con los niños.
** ¿Dónde? ¿Cómo? Sin dinero no podía llegar más allá de Chacarita. Claro, Chacarita. No tenía otro refugio. Chacarita, que tanto había tratado de olvidar, se me presentaba sin ninguna opción.
** Allí aún vive la tía Boni, le alquilaré una pieza y mi primo, que es comisario, me protegerá. Volverá a ser una más en la marea de subir y bajar los barrancos acosado por las aguas: ellas cicatrizarán mis heridas y olvidaré la historia de esa noche rara en la calle, más allá de los barrancos.
** Han pasado seis meses y me siento estancada en este paisaje casi olvidado, prisionera de una vida acartonada de la que, había creído escapar.
** Es como un viaje hacia la infancia en sucesión de horas, días atropellándome en el declive.
** Había pedido tan poco a la vida en su cuota de destino y de repente, siento que el viento silba flotando en mi alma una congoja.
** Nítidamente puedo ver con lúcidos relámpagos la sordidez de mis sueños y ambiciones, en contacto con la muerte y mi realidad inmediata.
** Entiendo que tengo que sobrevivir en estas zonas marginales...
** A lo lejos el reflejo del sol en las engañosas y tranquilas aguas del río, el flujo y reflujo ribereño a través del camalotal.
** Chacarita en su miseria y grandeza oculta el interrogante de mi vida, el porvenir: Dios dirá.

** Venía de las altas, prodigiosas y fértiles tierras del Ka'a guasu. Hacía muchos, muchos años, tanto que no podía recordarlos ya.
** A pesar de ello seguía siendo rural en su esencia; la ruptura con su ámbito nunca fue definitiva. Su piel morena llevaba, el registro de los años; trazos y garabatos en donde se dibujaba una expresión de sorpresa, como si cale súbito recordara el ovillo olvidado de todas las eras sepultadas vivas, juntas y separadas en el torrente de su sangre mestiza. En sus negros y velados ojos se podía intuir un alma antigua.
** Era la imagen de una cultura sepultada en los siglos. En sus relatos de tradición oral emergían leyendas, riberas, ríos remotos de continentes perdidos.
** Podía escuchar las cansadas voces del viento y los dispersos rumores de la memoria en la amalgama de las difusas brumas del tiempo.
** El sol alto, los cañadores, la llevaban a soñar permanentemente. Irradiaba en su entorno un poderoso magnetismo. Era imposible no gravitar en su órbita.
** Se había rehusado a aprender el castellano, lo que la indujo a recluirse en el mundo abstracto del pensamiento nítido, y así fue perdiendo el poder de razonar u observar cosas reales.
** Absorbió hasta, el límite y, sin tregua los vaivenes cansancios de su tiempo. Las resacas de la Triple Alianza que asolaron al país, las revoluciones unas tras otras y la guerra del Chaco finalmente, la arrojaron por los senderos de la patria montada en la grupa del caballo de su hombre, machú de un regimiento, ora improvisada enfermera de los también improvisados hospitales en las regiones del verde infierno del Chaco.
** Con vigor y en soledad había vadeado los insultos de la vida para sobrevivir en los caminos andados y desandados de angustias y desasosiego degastándose entre frustraciones y abandonos.
** Muchas veces, al transitar por esas tardes del tiempo, es como sí se hubiera desmayado y un trozo de su vida fuera detenido en confusa sensación de un espacio extraño.

Fuente: REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY. IV ÉPOCA - Nº 05 / Junio 2003, Editorial Arandurã, Asunción-Paraguay, 2003 (194 páginas).

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"REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY. POETAS - ENSAYISTAS - NARRADORES" - IV ÉPOCA - Nº 13 - Agosto 2007

"REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY

POETAS – ENSAYISTAS – NARRADORES
HOMENAJE A GABRIEL CASACCIA”
IV ÉPOCA - Nº 13
Arandurã Editorial, Asunción-Paraguay, Agosto 2007
Enlace al espacio del PEN CLUB PARAGUAY en

www.portalguarani.com
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PALABRAS PRELIMINARES
** Este número de la revista del PEN Club del Paraguay lo dedicamos a la memoria del notable escritor Gabriel Casaccia, quien con su obra, marca un hito dentro de la narrativa nacional y de quien se conmemora este año el centenario de su nacimiento. Es por ello que varios de los autores que colaboran con el número 13 de la Revista, escribieron trabajos relacionados a Benigno Gabriel Casaccia Bibolini.
** En la obra literaria de Casaccia, no escapa el lector a la visión irreal de un mundo recreado, el único asequible para él, dentro de un juego de imágenes que nos recuerda el mito de la caverna de Platón, donde para quienes ven en la pared de la caverna las sombras proyectadas por la realidad, ellas son la única realidad posible.
** La simbiosis que existe entre el autor y su obra se vuelve manifiesta en la manera que tiene de transmitirla y esto se hace palpable en un comentario de Casaccia quien expresa: "Areguá vive en todas mis novelas. Yo creo que tanto García Márquez como Rulfo u Onetti crearon sus pueblos inspirándose en el recuerdo de lugares que conocieron. La diferencia de ellos con el Areguá que yo describo en mis libros es que no oculté dándole otro nombre o ubicándolo en un lugar indeterminado. Esa precisión e individualización le quitó a Areguá, me parece a mí, la magia de la irrealidad y poesía que tienen Macondo, Comala y Santa María".
** Por otro lado, si hay algo que caracteriza al PEN Club del Paraguay es la publicación de su revista, la que con algunas interrupciones, hoy ocupa un lugar innegable dentro del ámbito cultural de nuestro país y en especial en el asunceño.
** Por ello, consideramos oportuno recordar el primer número de la Revista del Pen Club del Paraguay, dedicada a LOS POETAS, que vio la luz el viernes 28 de enero de 1977, en una modesta edición con el sello del Fondo Editor Paraguayo. Era presidente del club el escritor y político Alejandro Marín Iglesias.
** En este primer número aparecen poemas de los escritores César Alonso de las Heras, José-Luis Appleyard, Manuel E.B. Argüello, William Baecker, Nilsa Casariego de Bedoya, José Antonio Bilbao, Víctor Casartelli, Augusto Casola, Oscar Ferreiro, Juan Manuel Marcos, Luis María Martínez, Ricardo Mazó, Noemí Ferrari de Nagy, Emilio Pérez Chaves, Francisco Pérez-Maricevich, Josefina Plá y Hugo Rodríguez Alcalá.
** Recordar el número 1, Año I, de la Revista, hasta puede parecer un melancólico homenaje al ayer, si no fuera porque hoy el PEN Club del Paraguay, a 30 años de tal acontecimiento, se encuentra en pleno apogeo dentro de lo que se da en llamar la IV Época, por las etapas de desaparición y resurgimiento que tuvo este novedoso club de escritores que,- pese al tiempo y a las circunstancias cambiantes de la vida de nuestro país, continúa con la publicación de su revista, que en esta IV Época, alcanza hoy el no poco envidiable número 13.
** A nuestro club no le es extraño el afán de renovación, de actualización, de experiencias nuevas. Es por ello que en este número aparece, junto a los socios del club, el nombre de la escritora venezolana Edda Armas, actual presidenta del PEN Club de Venezuela y poetisa delicada, que tuvo la gentileza de responder al llamado que le hicimos para darle cabida en las páginas de nuestra revista.
AUGUSTO CASOLA - Presidente del PEN Club del Paraguay
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INDICE DE OBRAS:
POETAS

DELFINA ACOSTA: AQUELLA QUE TE AMÓ / NADIR
MANUEL E.B. ARGÜELLO: TU PRESENCIA, AMOR
EDDA, ARMAS: MUDANZA / TRIBUAL / EL OTRO
MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI: CHACARITA
WILLIAM BAECKER: VINISTE / ¿SERÁ VERDAD? / NO SERÁ QUE EL OLVIDO
GLADYS CARMAGNOLA: PALABRA-SÍMBOLO / CUENTO
AUGUSTO CASOLA: DEL DOMINGO 11 DE AGOSTO EN YCUA BOLAÑOS, LA MUERTE ES INOCENTE
EFRAÍN ENRÍQUEZ GAMÓN: CANTO A ALI ISMAIL
AURELIO GONZÁLEZ CANALE: EL ARPA DE URUNDEY / POR ESTA PUERTA
LUIS MARÍA MARTÍNEZ: CON GABRIEL CASACCIA / CON RAÚL AMARAL
DOMINGO RIVAROLA: SIEMPRE
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ENSAYISTAS
MARIBEL BARRETO
 LA LITERATURA PARAGUAYA CONTEMPORÁNEA
CATALO BOGADO BORDÓN
 BUENOS AIRES Y EL PAPEL DEL PARAGUAY EN LA INDEPENDENCIA
 DISCURSO DE RODRÍGUEZ DE FRANCIA
AUGUSTO CASOLA
 LA OBRA DE GABRIEL CASACCIA A TRAVÉS DE SUS PERSONAJES
ABELARDO DE PAULA GOMEZ
 LA CONCIECIA FILOSÓFICA
VÍCTOR-JACINTO FLECHA
 DE CÓMO GABRIEL CASACCIA ESCAPÓ DEL INFIERNO TRASVESTIDO DE PARAÍSO PARA LLEGAR AL CIELO DE LA REALIDAD
EMI KASAMATSU
 LE ESENCIA DE LOS JARDINES JAPONESES
LORENZO LIVIERES BANKS
 REFLEXIONES SOBRE EL ORDENAMIENTO CONSTITUCIONAL EN EL PARAGUAY
LUIS MARÍA MARTÍNEZ
 LA REALIDAD POLÍTICA EN LA NARRATIVA DE GABRIEL CASACCIA
FRANCISCO OLIVEIRA Y SILVA
 ICONOCLASTAS EN EL ARTE, O LA AGRESIÓN DE LOS INTOLERANTES
GENERO RIERA HUNTER
 LA BABOSA, EL ENCIERRO, LO QUE ÁNGELA NOS ENSEÑA
BEATRIZ RODRÍGUEZ ALCALÁ DE GONZÁLEZ ODDONE
 MANUEL GONDRA
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NARRADORES
NELSON AGUILERA
 SE HIZO LA ESPAÑA
PRINCESA AQUINO AUGSTEN
 ELLA
JEU AZARRU
 INTELIGENCIA ARTIFICIAL II
DIEGO MEDINA
 LA LLUVIA O EL VIENTO
PANCHO ODDONE
 DESPUÉS DE TODO
JOSÉ PÉREZ REYES
 LA GALERÍA
MARGARITA PRIETO YEGROS
 LA MADRINA DE GUERRA
 LOS PYTA JOVAI
LUCÍA SCOSCERÍA
 ROSAS SOBRE EL RÍO DE LA PLATA
ELSA WIEZELL
 PUENTE DE MARIPOSAS

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MARGOT AYALA MICHELAGNOLI
CHACARITA
La brújula de mi existencia giró bruscamente,
comprendí que nada era casual ni gratuito sino la
suma de otros aconteceres.
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El artificio de las luces de neón, los mágicos
destellos luminosos no eran más que una máscara.
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La catástrofe transitó segura, incrustándose en
nuestras vidas; tiempo implacable y vertiginoso
cuando el impacto y el asombro sacudía todo el territorio.
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Anidando una moralidad sometida al suicidio.
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Como sombras arrojadas a ese mundo con amargo
sabor a pesadillas, azotadas por las batallas
desatadas en las calles.
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Todo ese horror al parecer no traspondría los
frágiles cercados de la casa.
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Perpleja ante hombres acribillados, Roberto
vencido y ensangrentado con los ojos abiertos
como abanicos, sorprendidos asesinados tras sus ideales.
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Ahora perseguida, mordida en la soledad de un
mundo desgarrado, debía abandonar nuestra casita,
ocultándome por tiempo indefinido.
.
¿Dónde? ¿Cómo? Sin dinero no podía llegar más
allá -de Chacarita. Claro, Chacarita.
No tenía otro refugio.
.
Chacarita, que tanto había tratado de olvidar, se me
presentaba sin ninguna opción.
.
Allí aún vive la tía Boni, le alquilaré una pieza y mi
primo que es comisario me protegerá. Volveré a ser
una más en la marea de subir y bajar los barrancos
acosados por las aguas: ellas cicatrizarán mis
heridas y olvidaré la historia de esa noche más allá
de los barrancos.
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Allí donde había hormigueado mi famélica e
infortunada infancia, entre promiscuas y húmedas chozas.
//
AUGUSTO CASOLA
DEL DOMINGO 1° DE AGOSTO EN YCUÁ
BOLAÑOS, LA MUERTE ES INOCENTE
¿Cómo pudo la Muerte, por sí elegir el fuego
si ella es tan helada, si ella es tan oscura...,
si llama con sigilo, para esconderse luego
infame despiadada, sin pasión ni premura?
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¿Acaso no es la Muerte, esa grande ignorada
la que de lejos viene y sin dudar cercena,
la que ronda indiscreta, esa dama callada,
tan quieta y solitaria que merca con la pena?
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Los días ya no cuentan en la tenaz porfía:
te sabes poderosa, te sabes imbatible,
señora de las penas... ¿qué falta, pues, te hacía
venir así de artera un domingo apacible?
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No tienes culpa, dices, hoy elegiste el fuego...,
señora de la nada, esposa del vacío,
malvada destruiste mil risas con tu juego
¡Qué furia ha causado tu loco desvarío!
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Te dices inocente, te dices injuriada,
que vienes al llamado ¡son otros los culpables!
La voz de la avaricia que brota en la miríada,
son ellos los malvados, de rostros tan amables...
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Son otros los culpables, aquellos que han matado
de niños su sonrisa, de algunos los amores.
Los monstruos de codicia, la farsa ya han montado
y al clamor de reclamos, se olvidan los dolores.
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Ver el abierto Averno ya marca nuestra vida,
saber que el llanto acaba y todo va al olvido
escarba con su saña la dolorosa herida
donde unos cuervos sacan, provecho de lo ido.
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La pálida, callada, tú, Muerte fementida
te dicen la culpable, te marcan con desprecio
porque un domingo triste robaste tanta vida
mas ellas ya tenían devaluado el precio.
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¡La Muerte es inocente!, ¡la Muerte es inocente!
Son otros los culpables de figurar ansiosos
de avidez que ciega y cruel mata inconsciente
con las palabras esas, promesa de animosos.
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Ciegos, sordos al clamor, al grito que se eleva
piensan cómo robar más de las tumbas quietas ya
la sombra del silencio..., la sombra que se lleva
de entre las hojas secas, un necio aleluya.

AURELIO GONZÁLEZ CANALE
EL ARPA DE URUNDEY (*)

Juan González, hermano,
pásame ese "urundey" torrencial
que fuera del ayer, eje de carreta y de trotes duros
porque quiero modelar un arpa de notas altas y claras
y sea tan cobriza y curtida como nuestra piel
y tan arpa como musical es nuestra espera
y tan americana como nuestra hambre
y tenga tantas cuerdas
como lamentos de pueblos
para componer una sinfonía de vientos
o un lamento fúnebre
o una guarania de insomnio y quebrant
o un takirari de coca y tristeza
o un tango de cadenas
o un samba de jaulas
o una cueca de chicha y lágrimas
o el sollozo de una mujer morena indígena
crucificada entre lapachos
contra la cordillera de los Andes,
o la parición de una mujer morena indígena
en el Amazonas, en la Pampa, en el Caribe
o la muerte de una mujer morena indígena
entre el Pacífico y el Atlántico
entre la tierra azteca y la Antártida...
o la muerte de una mujer morena indígena.
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Y que sea de urgencia el arpa Pablo Benítez
y que tenga fuerza de canasto
y el arpegio, pureza de ñandutí, Pablo Benítez.
Y que venga pronto porque al minero de los Andes
se le acaba el pulmón,
al mensú se le despoja la vida
a los metalúrgicos se les caen las manos de cansancio
¡Pronto! que la universidad de América será asaltada con sangre
Pronto Juan
Pronto Pablo.
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Pipuuiul
quiero esa arpa de profundidad indoamericana
para reparar el cántaro roto
para levantar la olla sobre la ceniza
para recuperar el trigo perdido,
para destruir las celdas
y restaurar en el pecho de esa mujer morena indígena
el Himno, la Patria, la libertad.
(*)Urundey. Voz guarani, árbol de madera dura como el hierro.

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NARRACIÓN

PANCHO ODDONE

DESPUÉS DE TODO
** Antonio López no terminó en la cárcel de Tacumbú como consecuencia de un gesto heroico. Tampoco tuvo la intención de hacer un estudio sociológico sobre los in ternos, expresión ambigua que tiende a confundir a la gente sobre la verdadera condición de los ocupantes de ese espacio sórdido, equiparándolos a un puñado de seminaristas de un internado de dominicos. Antonio no participó de ninguna manifestación contra la dictadura, no robó un banco, por timidez o abulia, vaya uno a saber, ni fue sorprendido en un escalamiento, como dicen los informes de la policía cuando describen la actividad de un ladrón especializado en saltar muros en busca de un botín.
** Pudieron acusarlo de escalamiento físico o subversión erótica, novedosa calificación de las relaciones humanas, como consecuencia de su imperioso amor por tina señora que olvidó decirle, en la confusión de los abrazos, que su marido era abogado de un alto oficial de la policía cuya altura no se medía a partir de su estructura física, nada notable, sino a partir de su jerarquía en la estructura de la institución.
** Las buenas acciones, igual que las malas, y en esta materia es difícil discriminar entre el bien y el mal, todo termina por descubrirse. Particularmente cuando se cuenta con la innoble ventaja de tener acceso a los informes de un alcahuete, pyragüé, o profesional de la infamia, que en lugar de investigar movimientos subversivos, o piruetas financieras de banqueros ladrones, se inmiscuyó en el mundo del deleite, y con sádica fruición y cierto talento profesional, describió la anatomía de los cuernos del abogado amigo del comisario.
** Puede deducirse, como consecuencia de este hecho singular, que la policía, en algunas ocasiones, está preparada para cuidar el culo de las mujeres de los amigos.
** El abogado, inmerecido marido de la bella, protagonista parcial, aunque no secundario de esta historia, demostró tener pocas pulgas y mucha influencia sobre el comisario amigo, y logró enviara Antonio a Tacumbú. Pensó, ingenuamente, que si lo retiraba de circulación por algún tiempo, el dolor que inevitablemente provocaría tan injusto castigo por haber introducido una importante cuota de placer en su preciosa mujer, le dejaría huellas imperecederas, condicionándolo, como a un miserable perro de Pavlov, a huir de las mujeres ajenas.
** De esa manera, el inocente adulterio, para decirlo con términos impropios, podría interpretarse como una consecuencia del apasionamiento primitivo de Antonio y no de la impotencia del marido.
** El héroe de esta historia, hombre razonable sometido voluntariamente a una conducta estoica y a la más absoluta falta de piedad por un marido engañado, no tuvo más alternativa que asumir serenamente su karma. Sin embargo, una chispa de orgullo jugueteaba en su espíritu mientras miraba por la estrecha rejilla de la combi colorada que lo trasladó hasta una infame celda en la calle Presidente Franco, detrás del cuartel central de la policía.
** Allí fue obligado a trepar hasta un desconcertante primer piso, donde enfrentó un asfixiante jergón de paja saturado por orinas varias, contempló pensativo vómitos antiguos y recientes, que lo llevaron a meditar sobre la condición humana, lo cual lo inclinó a evaluar con espíritu crítico la suciedad moral y material acumulada durante varios años de incuria.
** La profunda reflexión sobre la decadencia y corrupción del sistema con el cual la sociedad suponía protegerse, amenazó abatirlo. Pero una lúcida visión de las primitivas razones que impulsan a la libertad impresionó su mente, cuando advirtió un mensaje escrito en la pared en penumbra. Mensaje didáctico destinado a la crónica del despotismo.
** Escrito con poderosos y notables grafismos imposibles de ignorar, el texto libertario mencionaba con claridad inequívoca el incierto origen genético del comandante de la policía, afirmación aparentemente objetiva, cava fuerza y convicción no disminuía en relación con el oficial culpable de su desdicha, porque, según informaba el mensaje, este señor, por el mero hecho de ocupar un rango inferior, no escapaba a la absoluta condición de bastardo. El mensaje de rebelión social y filosófica precisaba la condición de hijos de puta de los funcionarios.
** En la penosa oscuridad de la inmunda celda de tránsito, el mensaje heroico y casi poético del escriba anónimo, incorporado ahora como un hermano, actuó como un himno revolucionario y cambió el ánimo de nuestro héroe, de manera que respiró profundamente lleno de entusiasmo. Una bocanada de putrefacción y miasmas corruptas se introdujo en su boca, llegó al cerebro, golpeó la pared craneana que protege la hipófisis y rebotó negativamente en todos los sentidos haciendo vacilar su verticalidad, sostenida precariamente por el terror de caer entre la mierda.
** En ese dramático momento un bulto gris se estremeció con movimiento espasmódico en un rincón de la celda. No parecía una rata gigante, más bien una persona acurrucada en la sombra junto a la pared, con la cabeza entre. los brazos y la mirada fija en el suelo húmedo de orinas y materia Fecal. El hombre lloraba convulsivamente.
** Antonio pensó que dada su condición debía hacer lo mismo, pero prefirió transferir su interés y compasión hacia el otro, que parecía más necesitado de consuelo. Le tocó suavemente el hombro.
** -¿Qué le pasa, amigo?
** El tipo levantó la cabeza. Antonio no pudo descubrir sus rasgos en la penumbra.
** -Estoy jodido.
** -Claro, amigo. Todos estamos jodidos. Cualquiera que esté aquí adentro no puede estar de otra manera.
** El llorón parecía bastante estúpido.
** -¿Por qué estás aquí?
** Más llanto convulsivo.
** -Atropellé un chico con mi camión. Fue hace dos días. En la ruta. Era de noche, no lo vi, cruzó corriendo. No lo vi en ningún momento. Sólo sentí el golpe en las ruedas. No lo dejé tirado, estacioné y lo recogí. Después lo llevé a Primeros Auxilios.
** -Buen hombre- dijo Antonio.
** -Sí, pero está muerto y yo estoy preso.
** -¿Y por qué llorás? ¿Por el chico muerto o porque estás preso?
** -Porque estoy preso. El chico está con Dios. A esa edad todos van al cielo.
** -Claro -reflexionó Antonio-, pero no es cuestión de asumir la tarea de enviar un chico al cielo de vez en cuando.
** Lo dijo con bronca. El camionero era estúpido y además un hijo de puta.
** -Ahora me voy -dijo el compungido asesino involuntario-. Los testigos salieron a mi favor. El juez dije que me fuera a casa. Después continuará el proceso por homicidio involuntario. El chico se cruzó corriendo. Yo no lo vi.
** -Está bien, te creo. Son cosas que pasan. ¿Cuándo se supone que vas a salir?
** -Ahora. En un rato.
** Antonio le dio una tarjeta con sus datos y el nombre y dirección de un abogado. Además de abogado era diputado y amigo. Le pidió al camionero que lo viera y le dijera que lo mandaban a Tacumbú.
** -¿También atropellaste a alguien? -quiso saber el camionero.
** -Sí. A una señora. No le fue tan mal como al pibe. Pero no tiene importancia. Llamá a mi amigo. Te puede servir. Que se ocupe de mi caso.
** Vinieron a buscarlos. El camionero marchó hacia la libertad. El chico estaba con Dios. Antonio fue a Tacumbú. No estaba vestido para ingresar a una cárcel que no es precisamente un modelo de institución correctiva. Sobre la camisa con finas rayas azules brillaba como un semáforo la corbata de Gucci, asomándose por el saco de Dior con botones dorados. Un sordo rumor se extendió entre los presos que miraban estupefactos. Comprendieron rápidamente que se trataba de un peso pesado. Este cagó un banco, dijo uno. Mató al socio para afanarlo, comentó otro. No es un criminal cualquiera, murmuró envidioso el que mató a la vieja vecina para robarle cien mil guaraníes. Nadie podía pensar que la avara no era ahorrativa. Las conjeturas se multiplicaron. Los reclusos apretujados en el patio de la prisión observaron y evaluaron al recién llegado.
** De pronto debieron apartarse como se abrió el mar Rojo para que pasaran los hijos de Israel. Sólo que en esta oportunidad no se trataba de los castigados integran les de la raza perseguida, sino de un chileno sinvergüenza, que atravesó la masa rumorosa integrada por las víctimas de un sistema incapaz de comprender la belleza poética del crimen y gritó:
** -Antonio. ¿Qué hacés por aquí?
** El chileno estaba vestido para Punta del Este. La remera rosada se continuaba en unos pantalones blancos impecables, recién salidos de la tintorería, que terminaban apoyados con un laxo y premeditado exceso sobre unos mocasines marrones impecables.
** -Escuchen, escoria podrida -se dirigía a la multitud ahora silenciosa-, éste es un tipo de primera. Va a estar poco aquí porque mueve montañas. Respétenlo y sírvanlo. Ustedes son una mierda que no sabrán cómo hacerlo, pero por lo pronto mírenlo de lejos y con respeto. Y vos en primer lugar -dijo levantando la voz dirigiéndose a alguien a espaldas de Antonio, que se volvió para saber quién era el aludido.
** El hombre pequeñito con un curioso rostro de niño lleno de arrugas, lo cual delataba su edad, se había detenido en medio del patio rodeado por sus guardaespaldas. Era un coronel retirado alcalde de la prisión. El chileno continuaba su perorata dirigida al jefe que no tenía el menor aspecto de jefe.
** -Cuidado con lo que hacés, porque este te puede mandar a la puta, que es donde deberías estar si en este mundo hubiera alguna justicia. ¿No es verdad, muchachos?
** Como buen demagogo buscaba la aprobación de la chusma que respondió con un murmullo ininteligible y prudentes inclinaciones de cabeza. El chileno loco les parecía un tipo estupendo, pero el alcalde era el alcalde y un gesto subversivo podía costar muchos días hambrea-dos y confinados en soledad.
** Sin esperar cualquier reacción previsible o imposible del alcalde tomó del brazo a Antonio, atravesó la muchedumbre entre sonrisas de simpatía y gestos cómplices y lo llevó a instalarse en un pequeño bar en medio del enorme edificio de la prisión, frente a un tablero de ajedrez.
** -No me preguntes nada. Te cuento rápido y corto. Hice un negocio de mucha plata con el hijo del ministro del Interior. Un buen negocio de ovejas. El se quedó con la plata y con las ovejas. Como sabía que lo iba a demandar, una conducta idiota como te imaginarás, me hizo encerrar aquí con el argumento que estoy vinculado a células terroristas. Un hijo de puta, protegido de papá. Esto no es grave. Cuando el hijo de puta piense que aprendí la lección me pondrán en libertad. Mientras tanto le firmaré todo lo que quiera. Finalmente el asunto no me costó nada. Robamos las ovejas del otro lado de la frontera. Fue divertido. Una aventura del oeste. ¿Y vos? Contame. Jamás hubiera imaginado encontrarte aquí.
** Antonio le relató su historia mientras el chileno se desternillaba de risa. También le contó la historia del camionero y de la tarjeta para su amigo diputado.
** -Esto parece un cuento -comentó.
** -La vida es un cuento.
** El chileno reflexionó en silencio mientras su mirada vagaba por el bar. Pequeños grupos heterogéneos, integrados por personajes de aspecto siniestro o inocente cuyas ropas revelaban diferentes condiciones, murmuraban alrededor de las mesas con la música de fondo del zumbido de las moscas. Jugaron al ajedrez mientras el chileno relataba con buen humor truculentas historias de prisiones. Tacumbú no era la primera que conocía. Tampoco sería la última.
** -El problema aquí para estos infelices es la comida. La de la prisión la roba el alcalde, lo que queda más o menos bueno lo comen los guardias, porque debés saber que no tienen sueldo, de manera que tienen que robar para sobrevivir. Lo que sobra lo llevan para sus familias. Una puta vida. Hay que arreglarse. Hay varios comederos operados por presos de la perpetua que hacen comida y la venden a quienes pueden pagarla. Aquí llegan estafadores medio estúpidos. Con plata, pero sin la suficiente viveza como para haber esquivado la cárcel. Entonces pagan. Pagan como si estuvieran en el Plaza Hotel de Buenos Aires. Pero de alguna manera hay que compensar el encierro y pagar por haberse dejado apresar. Yo soy uno de esos -rió con buen humor-. Como es más de medio día vamos a comer al sitio de un amigo que me hace buen precio. Me quiere porque le digo que todo lo que hizo está bien. Mató a los suegros, a la mujer y a un vecino que escuchó todo y lo tenía entre ojos. Ya que estaba haciendo una faena, era mejor hacerla completa. El tipo es buenazo y tiene perpetua.
** El buenazo era un gigante de dos metros por uno y medio. Cara colorada, arrebatada por el fuego del infierno, diría la tía Eulalia. Frente a la cocina improvisada había instalado unas pocas mesas. Un restaurante en Tacumbú. Había otros, pero no tan buenos. Prudentemente Antonio dijo que quería un pedazo de carne con ensalada. Se acercó a la cocina para observar el proceso. El gigante exterminador devenido cocinero llenó un sartén con aceite. Para asombro de Antonio mientras el aceite se calentaba fue agregándole agua, cuando la mezcla comenzó a hervir, en un gesto ritual digno de un culto esotérico miró a los comensales que esperan la culminación y el resultado del proceso e incorporó dos pedazos de carne. En ese punto el asco de Antonio terminó con el hambre y la esperanza. Fue a sentarse a la mesa donde lo esperaba el chileno. Diez minutos más tarde el gigante se acercó con una fuente con los dos pedazos de carne sumergidos parcialmente en una mezcla de aceite quemado y agua turbia.
** Antonio lo miró con rabia.
** -Yo no voy a comer esa porquería.
** El silencio se impuso al rumor de la mañana como un mensaje apocalíptico del más allá, destinado a imponer temor y feroz justicia en el más acá. Curiosamente, el silencio se escuchó como un trueno, un pistoletazo ominoso frente al rostro del condenado a perpetua, inclinado sin duda en ese momento a producir un nuevo acto definitivo destinado a incrementar su condena, si es posible alcanzar un nivel mayor que la perpetua cuando la ley exime de la condena a muerte.
** Los potenciales comensales observaron e imaginaron la explosión indignada del gigante, pensaron que las manos que oprimían la fuente suspendida sobre la mesa sin descender lo suficiente como para apoyarse y sin la decisión de volver al oscuro rincón donde se había consumado el infernal fenómeno de alquimia, se dirigirían directamente al cuello del nuevo inquilino de Tacumbú.
** No ocurrió nada de eso. El gigante llamó a un ayudante al que le entregó la fuente con la carne flotando en ese líquido viscoso, se sacó el delantal blanco que lo identificaba como cocinero, se lo entregó a Antonio y con un rictus amargo en la comisura de su boca, mordiendo las palabras musitó:
** -Tome. Hágalo usted si lo sabe hacer mejor.
** Se volvió hacia la cocina, se sentó en un rincón y encendió un cigarrillo mientras tempestuosos pensamientos se apretujaban en su mente estrecha, frente a este nuevo acontecimiento que cambiaba abruptamente la rutina de su vida.
** Antonio aceptó el desafío. Marchó a la cocina poniéndose el delantal, ordenó al ayudante de cocina que limpiara y fregara el pesado sartén de hierro, recortó un pequeño pedazo de grasa de la carne que esperaba sobre la mesada la formulación de un destino hasta ese momento incierto, cortó varios bifes de aproximadamente dos centímetros de espesor, encendió un cigarrillo, observó despreocupadamente las mesas donde esperaban los comensales y evitó mirar al gigante para que su gesto no se interpretara como una provocación. Cuando el sartén estuvo bien caliente y la grasa comenzó a crepitar con alegría, puso la carne, no más de tres minutos, luego la dio vuelta, bajó el fuego y cuando en la superficie de los bifes asomó un ligero sudor color rosa, los retiró y colocó en la fuente previamente lavada por el ayudante de cocina.
** Fue el primer paso de una campaña victoriosa. Continuó haciendo bifes por más de una hora. Los comensales aplaudían. Al día siguiente aumentó el número de clientes. Se había corrido la voz. Así continuó en los días siguientes. Hubo que agregar mesas y una nueva variedad de ensaladas. El gigante estaba emocionado, entusiasmado llamaba a Antonio su amigo. Le propuso una sociedad. Antonio le dijo que se sentía muy honrado de colaborar con él sin cobrar nada. Al gigante se le saltaron las lágrimas y rogó en voz alta que Antonio no se fuera nunca de Tacumbú. Está expresión ingenua, producto del afecto y no de la maldad, no le hizo ninguna gracia a Antonio.
** Fueron días felices, alegres y llenos de esperanza. La multitud de clientes llenaba el espacio destinado al restaurante y llenaba también el bolsillo del gigante, que aumentó los precios sin que nadie protestara.
** Al día siguiente del encierro de Antonio, el diputado amigo y dos senadores acorralaron al alcalde de la prisión. El camionero asesino había cumplido con su recado.
** -Me lo llevo ya -dijo el diputado. Se refería a Antonio.
** El alcalde tartamudeaba con los ojos enrojecidos. No podía decir quién había dado la orden de encarcelar al violador de hogares mal dispuestos. Se defendió con el argumento de que necesitaba la orden de un juez para ponerlo en libertad.
** -Eso no es problema-dijeron los senadores-, tenemos varios.
** El alcalde propuso un arreglo: Mientras llegaba la orden del juez, Antonio podía salir cada noche para dormir en su casa con el compromiso de volver al día siguiente. Se convirtió en preso sambukú, categoría mitológica que implica un notable ascenso en la condición social de un preso, cualquiera sea su crimen.
** Durante la semana de encierro parcial de Antonio el restaurante creció por la buena comida y la selección de los clientes. De esto se ocupó el chileno con gracia y buen humor, aceptando la condición de socio part time del depredador de su familia que cambió el humor y su actitud ante la vida. Decía:
** -De aquí no me iré nunca, gracias a Dios. ¿Qué puedo hacer afuera? Aquí tengo los clientes y el lugar. Mi amigo Antonio se irá tal vez, pero todo está en marcha.
** El viernes vino un abogado enviado por los amigos con la orden del juez. La popularidad de Antonio, el chileno y el gigante provocaba un amargo respeto entre los guardias y acosaba al alcalde, que sentía vulnerada su autoridad por las públicas pullas del chileno que le había prohibido comer en el restaurante.
** Cuando se supo que Antonio se iba, una multitud lo acompañó hasta el enrejado de entrada de la prisión. Hubo abrazos, apretones de manos y besos fugaces de macho, como decía el gigante asesino.
** En la calle Antonio se volvió hacia el penal. Estaba emocionado. El abogado lo miró con curiosidad.
** -¿Qué le pasa? -preguntó.
** -Después de todo -dijo Antonio con tono melancólico-, aquí se hacen buenos amigos.

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Poesía, Novela, Cuento, Ensayo, Teatro y mucho más.

“REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY POETAS – ENSAYISTAS - NARRADORES” - IV ÉPOCA - Nº 15 - Mayo 2008 / Mensaje de la presidenta EMI KASAMATSU

“REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY
POETAS – ENSAYISTAS - NARRADORES”
IV ÉPOCA - Nº 15
Arandurã Editorial,
Asunción-Paraguay, Mayo 2008
**/**
Enlace al espacio del

PEN CLUB DEL PARAGUAY en

www.portalguarani.com

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ÍNDICE GENERAL
MENSAJE DE LA PRESIDENTA DEL PEN
POETAS
· DELFINA ACOSTA: MARIPOSA // EL PIANO
· JOSÉ-LUIS APPLEYARD: LAPACHO
· MANUEL E.B. ARGÜELLO: RETORNO
· Ma. EUGENIA AYALA: III // VII
· MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI: LA LENGUA SAGRADA // FORTÍN TOLEDO
· WILLIAM BAECKER: HAY ALGO QUE RENACE // YO ESTUVE AQUÍ ALGUNA VEZ
· GLADYS CARMAGNOLA: BUSCADA // SÍ. ESTARÉ DE PIE
· VÍCTOR-JACINTO FLECHA: LA MEMORIA DEL AGUA
· LUIS MARÍA MARTÍNEZ: MALDITOS
· FRANCISCO OLIVEIRA Y SILVA B.: TE LLEVO EN MÍ // NAUFRAGANDO EN DIOS
· DOMINGO RIVAROLA: POEMA PARA ÉL RECUERDO
· TAO SHI (POETA INVITADO): JUNIO
· ELSA WIEZELL: ÁNGELES Y MARIPOSAS // PUERTO EN EL TIEMPO // RITMO
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ENSAYISTAS
· AUGUSTO CASOLA: APROXIMACIÓN A LA OBRA POÉTICA DE JOSÉ-LUIS APPLEYARD
· ABELARDO DE PAULA GOMES: ACERCAMIENTO A PLATÓN Y AL PLATONISMO
· EMI KASAMATSU: INDAGACIONES CULTURALES SOBRE LOS MONÓLOGOS DE JOSÉ-LUIS APPLEYARD EN SU LIBRO "LA VOZ QUE NOS HABLAMOS"
· LORENZO LIVIERES: REVOLUCIÓN DE LA INDEPENDENCIA PARAGUAYA
· ENRIQUE MARINI PALMIERI: MIEL, PSYCHÉ Y RITMO UNIVERSAL DE LA POESÍA DE HERRERA REISSIG
· LUIS MARÍA MARTÍNEZ: JOSÉ-LUIS APPLEYARD "TOMADO DE LA MANO"
· MARIANO MORÍNIGO (INVITADO): VIDA Y MUERTE DE ALONSO QUIJANO // EL INGENIOSO SANCHO, DE LABRIEGO A ESCUDERO
· GENARO RIERA HUNTER: PSICOANÁLISIS Y LITERATURA. PONIENDO VIDA, INCONCIENTE, EN LA OBRA
.

NARRADORES
· DELFINA ACOSTA: LEYENDO EL FUTURO
· PRINCESA AQUINO AUGSTEN: LA LECCIÓN DE DIGNIDAD
· JEU AZARRU: PENSAMIENTOS DE UN CIBERNAUTA
· RUBÉN BAREIRO SAGUIER: EL VIEJO, EL GATO Y EL OLOR A MIERDA
· AUGUSTO CASOLA: LA CIUDAD IMPÚDICA
· EFRAÍN ENRÍQUEZ GAMÓN: LAS CUATRO MUERTES DE MATOSA
· MARGARITA PRIETO YEGROS: UNA ESPOSA FIEL
· LUCÍA SCOSCERIA: EL AULLIDO DE LOS PERROS
LOS AUTORES (Datos biográficos)
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MENSAJE DE LA PRESIDENTA DEL PEN
** "Los hombres pasan y las obras quedan". Es un pensamiento muy conocido por todos y sin embargo, invito a analizar la dimensión de esta frase sobre todo para los escritores que esperan trascender sus obras en el tiempo y el espacio. Las obras se multiplican a través de sus lectores y se expanden en el país y en el exterior Algunas muy leídas y otras destinadas a ser guardadas en el olvido. Sin embargo, existen y existirán siempre para dar vida, transcendencia y transformación a la mentalidad de los lectores.
** Una de las políticas de la nueva Comisión Directiva del PEN Club del Paraguay, es expandir las obras de autores paraguayos trasponiendo las fronteras, teniendo en cuenta que ya las comisiones anteriores han cimentado firmemente las bases y afianzado los lazos entre escritores nacionales con sus logros a nivel nacional. Para cumplir esta intensión, hemos acentuado nuestras relaciones con el PEN Internacional, ofreciéndonos a traducir el Boletín internacional, nos hemos comprometido a participar en todos los eventos internacionales y regionales del PEN. Tomar contactos con otros centros del PEN y escritores de otras naciones, pala lograr una colaboración mutua, como el caso de la traducción de un poema del escritor y periodista chino Shi Tao a los idiomas: español y guaraní. Este poema recorrerá el mundo con su traducción en todos los idiomas existentes para llegar finalmente a las Olimpiadas de Pekín en el mes de agosto.
** Esta edición la estamos dedicando a nuestro ilustre y desaparecido escritor nacional JOSÉ-LUIS APPLEYARD, a los 10 años de su paso a la eternidad, quien fue por mucho tiempo Secretario General y luego Presidente del PEN Club del Paraguay en dos oportunidades. Sus numerosas obras han quedado como testimonio de vida para la posteridad. Sus publicaciones abarcan el campo de la novela, el teatro, monólogos y sobre todo, la poesía. Algunas de sus obras fueron premiadas a nivel nacional. Se le puede considerar a José-Luis Appleyard como uno de los gigantes de la literatura paraguaya.
** Entramos a la estación de otoño que simboliza la madurez y fructificación. Nuestras trayectorias de vida como escritores y las experiencias buenas o malas han de colaborar para el desarrollo del ser y la creatividad. Sigamos produciendo nuestros frutos para el presente y la posteridad. Vale la pena.
(Asunción, mayo de 2008 - LIC. EMI KASAMATSU Presidenta, PEN Club del Paraguay)
**/**
TAO SHI
(Poeta invitado traducido en versión libre del inglés por Emi Kasamatsu)
JUNIO
De mi vida, Junio nunca ha de pasar.
Fue en Junio cuando murió mi corazón
Y mi poesía, mi amante,
En la sangrante piscina de una historia de amor.
En Junio, cuando a mi piel desnuda calcina el sol
Y revela la esencia de su herida.
En Junio, del mar de sangre huyen los peces
Hacia otro lugar donde invernar.
En Junio
la tierra cambia y el río,
Calla el montón de cartas imposibles de enviar,
Hacia la Muerte.
.

MARGOT AYALA DE MICHELAGNOLI
LA LENGUA SAGRADA (al idioma guaraní)
Melodía reventada
. de soles y constelaciones
. acrisolada voz del universo
… surgida de la grieta
………. de la tierra

Lenguaje
. rumor de lluvia
… murmullo de la selva
……….miel dorada

Simiente semántica
. fragmento melódico
… de música remota
……….dispersa en la confluencia
……………de los ríos y valles

Onomatopéyica palabra
… plasmada
………en poesía

Esculpida con vientos
. con risas de ninfas
. y luces de lunas
……….retumba tu origen
……………en la colina de los Tiempos

VÍCTOR-JACINTO FLECHA
LA MEMORIA DEL AGUA

Recordando a José-Luis Appleyard, a diez años
de su partida para dejarnos su memoria, que
en cada reunión del PEN se hace tangible.

Soñoliento murmullo de paz o torrente atronador
El agua
Deja rastro en la piedra
En la arena que arrastra
En el tumulto de hojas que la besa
En el pez que la habita
En el pájaro que la observa
En el cielo que refleja
El agua construye su memoria en el devenir de las cosas

El agua
Sin tener la certeza bien cierta
Construye recovecos
En el que sosiega su palpitante corazón de tierna agua

Acaricia la tierra dándole su sinuosa forma
Y ve con sorpresa
Su propio reflejo de agua
En los ojos del venado
Que atentamente mira la desnudez del tiempo
Y el acompasar del entorno

El agua horada el tiempo y
Las piedras de su paso
Se despereza en las ondulaciones y cae en un
torbellino sin fin en las cascadas
Para luego calmarse en las planicies que corre

El agua al deslizarse
Deja rastros en las cosas
Cada cosa configura al agua
En el diminuto instante que el corazón del agua y
de las cosas son una misma cosa
Agua construida al paso que construye mientras
arrastra su memoria
¿Con qué riqueza de recuerdos llega el agua al lago
o al mar que la recoge?

ELSA WIEZELL
PUERTO EN EL TIEMPO
Quiero sacarle préstamo
a estos días felices
como exploradora del canto
recorrer las plazas
en el suave otoño.

Las palabras
fueron expandiendo
su territorio
y yo le dije adiós
a la rutina.

A pesar de todo el procedimiento
un rostro regresaba
tropezando mis huesos.

Así caí
en presencia del viento
y de los pájaros
al estilo
de mis lágrimas

En la profundidad
de vegetales temblorosos
descubrí
el tiempo secreto

RITMO
Las grullas huyen del frío
Las hachas multiplican leña.
¡Oíd los coros en el espacio!

El arroyo
trae la música,
todo tiene sinfonía
La vida es un ritmo.

Escudo terrible
es el viento
¡Oíd las voces
en el espacio!
Los domadores de corceles
lo que palpita en la piedra.

El secreto magnífico
el ritmo primero
es la Vida.

MARGARITA PRIETO YEGROS
UNA ESPOSA FIEL
** Susana reunió a sus hijos adolescentes en la sala de la vivienda ubicada en el apartado barrio de la Marina y, con tono enfático les dijo:
-Les comunico que me mudo al Hospital Naval para cuidarle al padre de ustedes que está enfermo de gravedad.
-¿Queeé? -preguntaron al unísono los tres jóvenes.
-Voy a cumplir con mi deber de esposa -agregó ella sin inmutarse.
-Después de todo lo que te hizo -inquirió el primogénito.
-Sí, porque creo que el que permanece en el amor permanece en Dios y Dios en él.
** Mario, el huraño hijo de dieciocho años le replicó:
-¿Estás segura de que no vas a convertirte en el hazmerreír de todo el mundo?
** Susana se sintió angustiada porque él era el que más había sufrido con el alejamiento físico y emocional del padre.
** El muchacho insistió:
-¿Acaso tu ex marido no se borró de nuestras vidas dejándonos hambreados en plena infancia? Ahora ya no me importa que viva o que se muera. Al principio me daba vergüenza porque en el barrio todos sabían que se fue con su concuñada mulata. Para mí él está muerto hace rato. Sos vos la que nos criaste sola sin ese irresponsable y, ahora, vas a hacer el ridículo papel de esposa fiel porque la otra lo plantó.
-Te entiendo, hijo, te entiendo pero debo irme -respondió ella esforzándose por no perder la calma.
** Un médico perteneciente a la Armada le había contado que su esposo, del que nunca se divorció, estaba internado con cáncer terminal en total abandono.
** Mientras aguardaba la llegada de su madre, a quien iba a confiarle el cuidado del hogar, prendió la radio justo en el momento en que sonaba "Yesterday", el inolvidable tema de los Beatles. La música inundó la habitación y entonces Susana lloró desconsoladamente; lloró por ella, por él y por sus hijos, evocando los días felices y también los momentos tristes.
** De pronto poniéndose de pie se dijo a sí misma:
-¡Basta ya! Demasiado llanto. Demasiada melancolía. No debo engolosinarme con la tristeza.
** Se cepilló el pelo hasta dejarlo brillante y mientras se maquillaba pensó:
-¿Me he vuelto acaso loca de repente? Voy a morir un poco y me acicalo.
** Después dejándole a su madre como dueña de casa caminó hacia el hospital.
** Cruzó la plaza del barrio embargada por un confuso sentimiento de miedo, vergüenza y rencor.
-¿Cómo me recibirá? ¿Qué va a ocurrir? Voy a verlo aun sabiendo que es para decirle adiós. ¿Le culpará a la mulata para sentirse menos culpable por cuanto nos hizo sufrir?
** Desde el instante en que llegó a la habitación de su marido supo que allí debía estar. Al verla entrar Juan Carlos le dijo: -¡Susana! ¡Mi Susana, perdóname! ¡Siempre te amé! ¡No sé qué me pasó!
** Ella permaneció junto a él, día y noche, rodeándole de atenciones y de un afecto desesperado.
** La postración del enfermo se acentuó hasta hacerlo entrar en coma, con pérdida de la conciencia.
** El médico que fue llamado urgentemente, dio impasible el diagnóstico: -Colapso final. Le restan pocas horas. Susana sufrió lo indecible ante la agonía de su esposo, y en los momentos de mayor sufrimiento llegó hasta a considerarse culpable del estado de Juan Carlos por no haber acudido al hospital con mayor anticipación.
** Pese al diagnóstico la agonía se prolongó de día en día, de semana en semana hasta que cierta madrugada él se sentó de golpe en el borde de su lecho y abriendo desmesuradamente los ojos le preguntó a su esposa:
-¿Estamos solos?
-¡Sí! ¿Por qué?
-Porque volví para despedirme.
** Los ojos de ella se llenaron de lágrimas y sus labios se agitaron temblorosos.
-Para morir en paz debo confesarte que la mulata me sometió con el rito vudú del que ahora me has rescatado con tu perdón.
** Susana le tocó la frente que ardía y pensó que deliraba por la fiebre alta.
-Voy a llamar al médico -le dijo.
-¡No! -rehusó él y se acostó de nuevo, cerrando los ojos.
** Susana hizo sonar frenéticamente el timbre de llamada al médico de guardia. Éste al acudir presuroso preguntó:
-¿Qué sucede?
-Parece que se ha ido.
-¡Por fin descansa! -comentó él al comprobar el deceso.
** Susana se esforzó en aparecer serena durante el velatorio y el sepelio. La casa no parecía la misma, repleta de enormes coronas de flores y de gente conocida y desconocida que se acercaba al ataúd, alumbrado por velones ubicados en enormes candelabros dorados, y que se persignaba al retirarse después de expresar sus pésames en voz baja.
** Cuando llegó la hora de ir al cementerio, Susana le dijo a su hijo Mario:
-Puedes quedarte con alguno de tus primos.
-No. Quiero ir.
** En el camposanto, después del responso, mientras se bajaba lentamente el ataúd hacia el fondo de la fosa la Banda de Músicos de la Marina ejecutó el Aleluiu de Haendel.
** Los sepultureros al completar su trabajo colocaron las flores sobre la tierra removida y cada cual se marchó a su casa.
** Entonces, Mario acercándose a su madre la abrazó y le dijo:
-Has sido una esposa fiel.
-¡Gracias! -atinó a decir ella y lloraron abrazados largo rato.
** Las palabras pronunciadas por el pastor luterano como despedida de Juan Carlos, aún resonaban en ese atardecer decembrino: "Todo tiene su tiempo. Hay tiempo para nacer y hay tiempo para morir".
-Sí, pensó Susana, pero el dolor ante la muerte oprime al corazón como ninguno.
** El siseo agudo de las cigarras le recordó que se acercaba la Navidad, "tiempo de nacer" y enjugándose las lágrimas dijo: -Regresemos a casa.
** Al verlos entrar, la abuela, con la sabiduría que dan los años, les dijo: -Dolor con pan es menos dolor. La cena está lista.
** Los jóvenes cenaron con avidez ante la mirada absorta de Susana.
-Sería egoísta en dejar de vivir lo que la vida me da con esta familia.
** Es tiempo de vivir aquí y ahora con mis hijos. Hay un momento para todo, y Juan Carlos ya se fue con mi perdón y amor...

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