INVENCION DE LA MUERTEPoesía de JOSEFINA PLÁ
(Enlace a datos biográficos y obras
En la GALERÍA DE LETRAS del
www.portalguarani.com )
Ediciones Dialogo
Cuadernos del Colibrí 4,
Director: MIGUEL ÁNGEL FERNÁNDEZ
Dibujos: OLGA BLINDER,
Asunción – Paraguay
Diciembre de 1965.
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INVENCION DE LA MUERTE
En la poesía cabe todo, pero mejor aquello que no cabe en ninguna otra parte: el amor, la muerte, la poesía, las situaciones últimas. En la poesía, cabe la muerte, su existencia o su inexistencia, su presencia imposible y su ausencia también imposible. En la poesía cabe la experiencia de la muerte, su gestación en la vida y nuestra inexperiencia en morir. ¿Qué puede hacer el poeta ante la muerte o con la muerte? Pues no sólo morirla, sino también antemorirla, premorirla, vivirla, darle la existencia que no tiene, convertirla en algo y hasta a veces en alguien. Y si "el problema filosófico básico es el suicidio", como escribiera visionariamente Camus, el problema poético básico está un paso más allá, y consiste precisamente en la abolición de ese problema mediante la creación o engendramiento de la muerte. El poeta da vida a la muerte, no muerte a la vida, repitiendo con ella lo que constituye su función en todas las posibilidades de lo real, esa función que cumple a través del instrumento único de sus símbolos. ¿Acaso el poeta no crea también a la piedra que levanta con su palabra, al amante que posee su imagen, al tiempo que doma con su música?
Estos poemas vienen a crearnos la muerte; no una muerte muerta o por morir, sino una muerte viva y que no muere: una muerte real. Para crear esta muerte Josefina Plá como todo poeta verdadero, ha debido previamente realizar la gran paradoja: crear antes la vida. Y ha debido también como todo poeta, inventar sus símbolos y vestirlos con la alta desnudez de lo más vivo. Tres cosas nos sorprenden primariamente en ellos: su pura autonomía, el ángulo de penetración de sus imágenes y su extraña calidad de vertebración concreta. A partir de allí desaparecen varias de las dicotomías más abrumadoras.
Aunque nada sea más subjetivo que la muerte, no nos sofoca aquí lo subjetivo, no porque lo redima lo objetivo, sino porque se disuelve en una limpia invención verbal del ser. Un ritmo concentrarlo y básico arrebata las escolares presunciones de lo moderno y no moderno, desarmando nuestras confortables categorías estéticas ante la presencia de una ausencia que crece a través de la obra, proyección de las leyes de otra dinámica profunda e inversa, tan viva como la vida. Y comenzamos de pronto a escuchar o gestar como si fueran nuestros, esos obsesivos pasos bajo la noche, "los pasos desde un sótano que nunca hemos abierto", mientras adivinamos gradualmente, poseídos ya por algún sentido nuevo, esa "belleza que se lava con lágrimas oscuras como el vino y disputa a la luna secreta de los pozos su ceguera nocturna".
ROBERTO JUARROZ
.ALLI DONDE LAS LAGRIMAS
Allí donde las lágrimas se juntan todas para lavar a cara
del que está por nacer
allí donde terminan de colgarse las hamacas del viento
allí donde los ríos consumidos se arropan de arena os riñones y cantan
allí donde el sollozo se niega a descansar y se disfraza
pájaro picoteando la ventana
allí te esperarán Será ya donde siempre
El beso que te den tendrá el sabor dormido de lo que no se acaba
y la frialdad de mil labios que se te niegan
La mano que te tiendan será como una limosna adelantada
y la mirada un viejo espejo donde
se arrepiente a cada minuto un enemigo
Todas las brújulas apuntarán en esa hora
al norte oculto de tu casa.
ESA SOMBRA
La veréis alargarse cada vez como un agua verida sin remedio
como un manto cayendo despacio de sus hombres
como si fuese él mismo arrepentido que quisiera volver sobre sus pasos
-reptil de limpia muerte sin cadáver-
La veréis ahilar su arroyo
sobre un suelo
por siempre horizontal a la aventura
Y será también la única
que dormirá con él reconciliada
con la sombra total
de que se desgajó
enemiga de todos los espejos un día
NADE LE EMPUJA
Nadie le empuja Nadie lo retiene
nadie le advierte nadie le cede el paso ni le espera
Indiferentes
le ven pasar con su sentencia
oculta como un zorro robado en la cintura
royéndole hasta el hueco de los dientes
Nadie le impide el paso ni le espera
porque todos quisieran ser los últimos
Nadie le toca Nadie
le empuja Llega solo
llenándose sin nadie del silencio
de todos los que llegaron antes
tapiándose de nombres olvidados
y de palabras sin respuesta
Llega solo
nadie le empuja nadie le retiene
porque todas quisieran ser los últimos
DE NOCHE
Pasos
De noche En una noche cualquiera Bajo la noche
….. Pasos
que tendrán la misma medida de tu pulso
Una ráfaga leve pasará presurosa
alertando a las hojas para un color distinto
Y se arrepiente el álamo de levantar tan alto la cabeza
y el agua de su júbilo por correr cuesta abajo
Y queda al descubierto el hueco
por el cual caen todos los latidos
Pasos que sonarán como reloj que se despierta
de su sueño enmohecido
señalando una hora que ya no es de este tiempo
Los pasos de quien vuelve a reclamar su casa pedir
….. su vieja cama
la percha abandonada donde colgó su último anhelo
una noche cualquiera Por la noche
Los pasos desde un sótano que nunca hemos abierto
Pisadas por las cuales pasan
de largo todas las visitas que aún se esperan
Pasos que volverán De noche Cualquier noche bajo
….. la noche... Pasos
PIEDAD POR LAS PALABRAS
Piedad por las palabras penitentes que mueren contra la almohada
las palabras caídas como piedras
en el montón que cuenta los pecados
las palabras ahogadas como recién nacido
del cual la madre se avergüenza
las palabras mendigas que jamás han tenido un vestido decente
para salir al domingo de la vida
Y aún por la palabra amordazada
que un traje de cemento hundió en aguas oscuras
la palabra final sin sílabas y sin destinatario
NADIE LE BESE
... Nadie le bese porque en aquel instante
los labios más sangrantes mienten
Nadie lo mire porque en ese momento
toda mirada es vil como la que levanta
la sábana de la mujer parida
Nadie derrame lágrimas porque a la sed que lleva
no le es bastante el mar que truena a sus espaldas
Y no le den la mano porque en esa hora cero
todas las cadenas
se rompen y se sueltan todos los eslabones
y solamente el ciego desde el vientre materno
podría acompañarle sin oprobio ni escarnio hasta el borde
del último abandono
y todo aquel que guarda todavía un día de sol
es un traidor y un enemigo
SALUD A LA BELLEZA
Salud a la belleza recién nacida la belleza impasible
que se desnuda como la antigua Venus sin rubor ni lascivia
porque no hay mirada digna de ella
Belleza hecha de piedra para durar un día
Belleza a la cual sobran todos los espejos
abre su flor sin savia junto a los muros últimos
Belleza que se lava con lágrimas oscuras como el vino
y disputa a la luna secreta de los pozos su ceguera nocturna
Un girasol de verdes cuchillos le peinará la cabellera
Y en torno de sus labios el musgo del silencio
pintará poco a poco la más cierta sonrisa
LAS MANOS
... Ya vedlas aplacadas
en el guante del mármol que todo lo avasalla
Quietas Racimos fríos de la final vendimia
Ya nada pedirán Lo darán todo
Y ya no cesarán de darse
hasta que vuelva otra vez aquella misma nube
que te pintó los ojos en tu primera aurora
Aplacadas y solas para asistir al propio
largo despojo Éxodo innumerable
al borde de los ríos dormidos de sus venas
apresta ya el viaje
Las que pidieron tanto se darán despacio y en silencio
cada vez que septiembre suene su azul campana
Allá lejos una sandalia se llevará la fiebre del índice imperioso
un picaflor el nácar de la uña más ociosa y rosada
En los belfos del buey sediento
se hará estrella radiante el sudor de una angustia
Ya vedlas aplacadas
Entregándolo todo
Toda su pobreza y toda su avaricia
y toda su ignorancia de pobre oruga ciega
tanteando la hoja de su verdor efímero
……………… .
(Todo su amor oscuro impenetrable
todos sus ademanes
enjambrando distancias)
Tal vez en el perfume
con que algún cocotero preparará sus trampas a la abeja
ha de envolver tu cuerpo su quemada lujuria
CAMINO VERTICAL
Todos los caminos
del mundo se reúnen y terminan en tu cuerpo tendido
como en el primer día de Adán
frente a la primer noche
cuando el camino aún no tenía nombre
porque toda la tierra y todo el cielo eran herencia suya
Por gracia del camino
los astros saben que una tarde ya no habrán de encenderse
y el agua sabe que una canción quedará para siempre
sin terminar al borde de una rama
La lanza del cenit para jamás clavada
tus pies funámbulos
señalarán el rumbo que perdieron tus ojos
APRENDERAS QUE HAY MUERTOS
Aprenderás que hay muertos diferentes
Los hay inquietos como luciérnagas ingenuas
despertando a la noche para un juego de luces que
….. solo existen en su sueño
y son tan inocentes que no debieran haber muerto
Los hay indiferentes como cruces caídas cara al cielo
porque no esperan ya ni el recuerdo que se echa
como un mendrugo al perro desahuciado
Muertos un poco locos de esperanza Los muertos
que creen en la palabra que les dieron
y que acercan su oído de arena a los vientos nocturnos
esperando escuchar su nombre en boca de otros muertos
Muertos de ceño torvo Los muertos acreedores
que no quieren saber que han muerto muerto muerto
y pegan sus manos como estrellas de un hueco mar
….. sobre el pecho del durmiente
y desvían un poco en el reloj del corazón la manecilla
Muertos ya todos polvo Muertos ciegos de muerte
….. Muertos de sí mismos vaciándose
que están ya más cerca que nadie de la vida
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